la sonrisa imaginada

Yo, paro.

2011-10-17T22:07:00.003+02:00

Su primera frase después de un apretón de manos resbaladizo, incluía la palabra estabilidad, que en su boca sonó como la amenaza de un disparo; le siguieron honestidad, confianza, comunicación, vocación, vanguardismo ( ahí una sonora carcajada interior me hizo apretar los labios para disimular ) todas ellas encajadas en un monólogo que duró una hora, larga, densa y en la que pude constatar la capacidad de sus ojos que giraban como dos esferas de hielo, para no verme. Y yo, no podía dejar de sentirme rara ante un tio gilito de barrio, disfrazado de propietario pequeño-burgués en un despacho en el que, el intento por hacerlo agradable había sido en vano.
Mientras, mi cerebro estupefacto, ensayaba alguna respuesta que estuviera a la altura ( más o menos a ras de suelo) de las circunstancias; apenas si balbucí algún por supuesto, o para no repetirme, dos claro, claro, garabateando una sonrisa ahorcada en mi rostro ysintiendo el incesante martilleo de unas enormes ganas de largarme.
Sin apenas punto y aparte, el discurso se transformó en propuesta, a juzgar por la máscara que esgrimió, altamente interesante para mí (aunque en realidad sólo lo era para él) y que no acerté ni a contradecir, sumida en la más absoluta indefensión , hurgando en mis buenas formas, y recordándome la necesidad de encontrar un trabajo.
Salí del despacho con la sensación de no haber estado en mi, muñeca de trapo , ingenua aprendiz de hormiga , incapaz de discernir si debía estar agradecida o cabreada.
Por suerte, J. resumió el final de la historia: Si te vas a trabajar a McDonalds, te saldrá más a cuenta.

Bueno. He vuelto. No sé si en mi mejor momento, pero valga como punto de partida , el intento .

me indigno

2011-05-27T22:54:00.002+02:00

Me indigno, si, durante casi todo el día, aún cuando me muestre amable y serena mientras atiendo a los clientes tras el mostrador; agradecida por tener de nuevo un trabajo, por poder mantener mi equilibrio económico de obrera, por saber que todavía puedo volver a casa sin miedo al desahucio, como le ocurre a tantos otros seres humanos, que cayeron de la acera y se ahogan en el más absoluto desamparo.
Y por eso me indigno, también conmigo, agarrada al bordillo con todas mis fuerzas, porque no he salido a la calle a manifestarme, ni he acampado pacíficamente en cualquiera de las plazas convocadas, ni he votado, a pesar del desencanto, ese que devino impotencia y acabó en permanente indignación.
Porque es de justicia, generar actos de rebeldía ante la prepotencia, la impunidad y la violencia;
Por eso, entre otras muchas cosas, me indigno.

revuelo de velos

2011-03-20T21:37:00.003+01:00

Bam caería, engullida por el terremoto, escasas dos semanas después de que aterrizáramos en Teherán. No llegué a verla; las prisas de ese viaje, no la incluían en el programa.
Ya en la cabina del avión, me cubro con el pañuelo, y abrocho mi abrigo largo y negro. Iniciamos un leve recorrido por una Persia uniformada, mate, negro sobre negro, de los velos, del petróleo, del caviar, una Persia fundamentalmente asfixiada, señalada como la enemiga preferida de un Occidente al otro extremo, expectante. Y me siento aunque no soy, una mujer diferente, estupefacta ante el vuelco inesperado de derechos y tratos en mi particular concepto de dignidad. Nunca antes me he sentido una turista tan accidental, luchando con mis prejuicios, muchos nutridos por tantos telediarios, acatando normas, privilegiada por extraña, porque mi sumisión terminaría al cabo de una semana;
Ellas, conforman un microcosmos tapado, rostros que solo son ojos, lenguas de velos negros que resbalan por las calles, ni una pierna con medias, las manos enguantadas, algunos flequillos se rebelan asomando bajo los mantos, pero se respira un aire denso, como si un dios vengativo espada en alto, oteara sin descanso para que su ley se cumpliera.
Y oculta ,paseo mi mirada, me siento minúscula ante la tumba de Darío, insignificante entre columnas y bajorrelieves en Persépolis, poeta de versos cuneiformes en el caravasar de Shiraz, princesa con mil velos entre los palacios que rodean la plaza de Ispahán, fascinada por ese derroche de historia, mosaicos maravillosos en las cúpulas…., y me oculto tras un velo prestado para entrar en las mezquitas, algo parecido en los bares, donde también tengo acceso incluso por la misma puerta que ellos, aunque en alguno, nos releguen al rincón tras la cortina, amables pero marginando.
En algún reducto solo para turistas, mi melena respira libre de la mordaza y ceno casi como en casa; unas horas de albedrío para reconocerme, y vuelta a la cortina que me excluye, en un mundo que no puedo entender, que piso pero no vivo, que me divide, contradictoria entre el respeto y el desconcierto.
Y se ha hecho corto, apenas si hemos rozado la coraza de esta tierra antigua, cuando me quito definitivamente el pañuelo, y vuelvo a interpretar mis gestos de mujer libertaria, a mis normas, a lo que tengo y lo que me falta, pero en algunas moléculas de mi memoria, permanece la sombra de un velo negro, largo.

Fotos: Persépolis, Irán. Noviembre 2003

sueños en la batalla

2011-03-04T18:16:00.001+01:00

Se muere; Pablo se muere más deprisa de lo habitual; porque en su vientre, la batalla sigue enviando partes de rendición, inmune a las tres operaciones y al doloroso tratamiento al que se somete cada segunda semana de mes. Desde sus ojos oscuros, que brillan la vida que se le niega, procura convertir en sueños el teatro de su día a día, con grandes dosis de optimismo mientras, en su alrededor más próximo, la preocupación finge una normalidad que solo se soporta por la ternura que genera.
Ha aceptado el nuevo cargo de director ejecutivo, desatendiendo consejos, empujado por ese espíritu entre suicida y heroico que solo pueden asumir los seres excepcionales. Sabe que con ello, un halo de admiración cubrirá junto con alguna que otra envidia, la mirada callada de sus subalternos, los mismos que esperarán cualquier descuido para buscarle la nuca y lanzarle el estoque definitivo. No saben, ingenuos, que quien duerme con la muerte agarrada a la piel, soslaya con inusitada elegancia, las conspiraciones de cortesanos urbanos, que juegan a las batallitas con sus trajes hechos a medida.
Eso piensa en el interior del coche oficial que lo traslada de la tediosa reunión hasta casa, y los últimos 20km. le sirven de improvisada pista de aterrizaje, a la que lanza la máscara con que se viste cada mañana.
Marcelo ha preparado la cena, ha encendido la chimenea, y fuma en la terraza el primer cigarrillo a conciencia, cuando el haz de luz del coche dobla la esquina y perfila su figura delgada en pijama y zapatillas; hace tiempo que guardó sus sueños junto al cuaderno y los pinceles, para morirse también, pero lentamente; nadie se lo pidió, no hizo falta, bastaron escasos tres segundos desde que leyera el primer diagnóstico, levantara sus ojos tras los que un universo de lágrimas con rabia se contenía y viera a Pablo que de asustado, apenas si se sostenía en la silla de la consulta, para que de sus manos, se iniciara un abrazo de amor que los rescataba a ambos de la inminente caída.
Apaga el cigarrillo, con gesto despreocupado se alisa la camiseta, y dibuja una acuarela de sonrisas en su boca, la misma desde la que nace una sentida bienvenida:
- Buenas noches cariño ¿qué tal ha ido el día?.

Hay risas que matan

2011-03-01T20:59:00.002+01:00

No, no puedo dejar pasar esto; al menos sin comentarlo. Que llevo la bilis revolviéndose en mi boca, y no, no puedo con esto….
Gadafi, el último depredador se ríe, con esperpéntico cinismo tras la pregunta de un periodista; qué importa cuál es la pregunta, lo que duele, lo que hiere hasta la vergüenza, es esa impostura, ese endiosamiento de un ser abyecto, que premeditada y sistemáticamente aniquila a un pueblo, al que con soprendente facilidad encumbra a la categoría de “suyo” y mártir, jactándose de una sumisión tan falsa, como la tranquilidad con la que intenta tapar su holocausto particular.
Y no, no deja de rebotarme esa carcajada asesina, hueca, provocadora, y ya ni quiero preguntarme cómo se puede tolerar eso, que con un pescozón inocente no se paran asesinatos, ni se detiene la maquinaria de un personajillo indecente que desde su púlpito ensangrentado amenaza, mano decapitadora en alto con un apocalipsis que ya, en su diezmada tierra se viene fraguando.
Por eso, porque mi impotencia crece al unísono con mi rabia le digo:
¡haga el favor de suicidarse!

البتراء al-Batrā´

2011-02-21T00:44:00.010+01:00

Salimos del albergue temprano; un más que sencillo hostal con una decoración en evidente desencuentro entre el estilo árabe y el cutre-occidental con un nombre de cómico maridaje : Cleo Petra, al que habíamos llegado la noche anterior y en cuyo salón-recepción un televisor pasaba repetidamente las escenas de “Indiana Jones y la última cruzada” ; un todavía joven y gesticulante Harrison Ford, realizaba hazañas increíbles en un escenario que ya se dibujaba a escasa distancia . Qué lejos sin embargo, se nos aparecía esa pátina hollywoodiense siempre tan pendiente del maquillaje.
Decía pues, que salimos; Wadi Musa, había despertado hacía ya horas, tras el canto del almuecín, y la cotidianeidad de sus habitantes se acomodaba un día más a las invasiones bárbaras que enfilábamos el camino hacia la puerta de entrada; me sentí arrastrada por esa masa de visitantes que habían tenido la original idea de llegar el mismo día y a la misma hora… pero supe de inmediato que el lugar era lo importante.
El azar al que siempre quedo agradecida, sea cual sea el momento y el viaje, volvió a mostrarse generoso. Apenas habíamos iniciado el mágico recorrido por el desfiladero de el Sîq, cuando un silencio profundo y atávico descendió en picado por la angostura de las extrañas siluetas de arenisca. Callamos; ingentes cantidades de alegría desbordaron la geografía de mis surcos dactilares que rozaban la piel rugosa de sus formas voluptuosas, canalizaciones de agua, huellas de nabateos, de caravanas con aroma de incienso, cargadas de especias y de sedas exóticas…. Seguimos.
Me lo habían dicho muchas, muchas veces, pero mi pupila, estalló tras el visor de la cámara cuando un primer atisbo, me anunció la inminente llegada del arrebato que se me prendió en el alma.
El Tesoro, el mejor nombre imaginado, se revelaba imperturbable a los siglos y a las miradas, pareciera que recién esculpido por un orfebre y sin embargo tan estrepitosamente milenario.
Tres clics no, muchos más ejecutaron mis pestañas, bailando al ritmo de mi banda sonora interna, que compuso la melodía que aún hoy, tras tantos años, me acompaña.

Fotos: El Tesoro al final de El Sîq. PETRA. (Jordania)
Iliamehoy octubre de 2000

al otro lado de la cana

2011-02-10T00:57:00.003+01:00

Siendo niña, cuando no contaba los días, ni los años, en mis sueños multicolor, imaginaba ser poseedora de extraños poderes ,que me permitían ser invisible… sin más; utilizaba tan magnífico don, para creerme distinta, libre para observar y actuar, espontánea, feliz, sin temor a ser juzgada.
Jugaba en el patio de mi vida inocente, a sentirme indiscutiblemente específica , creciendo, qué remedio, pero aún al compás de mis fantasías, obediente a tiempo completo, con algún que otro conato de pataleta rebelde que no dejaba de ser graciosa .
Despertaron puntualmente las hormonas, los granos, los motines internos y los sueños se pusieron a llorar, conmigo, contra mí, contra el mundo, contra un cuerpo en pleno desajuste de formas , en una caída sin fondo, exigiendo la invisibilidad como derecho fundamental , de los seres a los que una simple mirada directa, podía suponer la condena eterna.
Costó, pero también eso pasó. Parecía el momento ideal para reconstruir ideas, engendrar utopías e incluso para hacer planes. Era hora de mostrarse, salir a desfilar por la pasarela y pillar cualquier oportunidad, o algo que se le pareciera: trabajo estable, realización profesional, opción política, novio,( ¿o era marido?) los ahorros… Algo de eso hubo, o tal vez demasiado, porque el hastío asomó su hocico fétido y colgó el cartel de completo; volví a ser invisible, demasiados años, que ahora ya contaban como dardos envenenados en mi almanaque íntimo, mientras los números rojos brillaban como farolillos en mi particular balance de pérdidas y ganancias.
Y los sueños para después de la cena, ya en la cama, justo entre la lista de lo que toca mañana y qué será de mi vida.
Pero los tuve, si, algunos resistieron el embate y cristalicé su esencia para que adornaran el intersticio entre mi realidad y mis ganas; y desperté, aparentemente indemne tras la batalla, tuve constancia de mí, ví al destino presto a dibujar el perfil de mi espalda, observando el azul y la calma de un mar con reminiscencias helénicas, y quise ,desde lo más profundo libar poro a poro y despacio, la vida que aguardaba al otro lado de mis canas.

amar la trama

2011-01-31T21:19:00.003+01:00

A todas luces imperfecta, suspendida en arte y magia,

ejecuto el anhelo por perpetuar

el mientras, el durante, renunciando al así sea.

Fallido puede que sea ese intento, pero delicioso es imaginarlo,
tan eterno,
como una cadena de instantes serenos,
goteo que permite delimitar el dintel de mis abrazos.

Sutil construcción de velos engarzados, exentos de prisa
y por ello,
casi pintados,
con absoluta predisposición a la tregua,
a la mirada calmada,
que acaricia aún sin palabras
los entresijos de una soledad,
a menudo armada.

Y ese núcleo, enmarañado en su justa medida,
esencia de los instintos más simples, escrupulosamente inexactos,
se despereza espléndido y generoso espolvoreando con delicadeza
la ternura, hilos de alegría,
y apenas si,
unas gotas de alevosía.

Seguir el balanceo de círculos y aristas redondeadas,
compleja ecuación que
sin embargo
solo se nutre de ganas, por continuar,
una y mil veces
(como dice Drexler)
amando la trama más que el desenlace.

eso, solo eso....

2011-01-14T12:49:00.002+01:00

Al final comprendí que no sabías de puzzles......

vidas y alas

2011-01-09T18:30:00.009+01:00

Algunos prefieren seguir una estrella conocida, que no se mueva, en perfecto orden, sin salirse de la fila….
Otros, aún agarrados a la norma, miran hacia otro lado, quizás sólo dudan, pero arriesgan nuevas formas….

También aquellos de hermosura imperfecta, desafían el equilibrio y sobreviven con estilo propio entre hermanos con más suerte, pero tampoco ajenos a la tristeza....

Los hay que dibujan imposibles, retando armonías nuevas, intrépidos ,aparentemente invencibles, minimizando a los que conservan temores y tan sólo aciertan a desplazarse con pasos cortos, maestros en objetivos tangibles.

Asimismo las masas ordenadas, siguen la ley pluscuamperfecta, aunque la vida siempre permite la algarabía de los que seguimos buscando otros lugares posibles .

entre el cielo y el suelo

2010-12-27T21:05:00.002+01:00

Seis instantes acariciados con la prisa por atraparlos, detenerlos e incluso perpetuarlos, con la certeza del momento único e irrepetible aún cuando un nuevo atardecer maquillaría el cielo mañana, como siempre…. pero nunca igual.
La magia se reinventa cada día y nos envuelve a pesar de que a menudo ni siquiera reparamos en ello, cabizbajos y dispersos perdemos la posibilidad de sentirnos parte de un milagro.
Vaya pues mi deseo: caminar despacio, pisando con determinación el suelo, sin olvidar nunca volver la mirada al cielo y mientras respirar, seguir viviendo.
Fotos: Atardecer en Bercianos del Real Camino (León)

tarde de domingo

2010-12-16T00:49:00.005+01:00

Anda de puntillas, la cabeza moteada, el flequillo en línea oreado de forma imperceptible por la brisa líquida que la traslada, en un vaivén sinuoso, de marea a la baja y tímidamente roza la alfombra de piedra que bordea la orilla.
Es tan hermosa que incluso llego a imaginar que sus dedos de gelatina son incapaces de anestesiar mis pies si finalmente decido cruzar la barrera transparente que junto a cientos de hermanas gemelas, blandas, flanquean la entrada al mar.
La tarde sonríe azul y la cala solitaria reparte boletos con susurros irresistibles de agua fresca y abrazos de sal.
Finalmente la razón gana al impulso que ya decrece en el ánimo, y asisto desde platea al mejor domingo soñado.

Fotos: Cala Guillola. Parque Natural Cap de Creus. Girona

la piel de la luna

2010-12-06T02:17:00.001+01:00

<>
Perezosa y redonda, remolonea en el cielo barnizado de azul,
trasnocha mientras resbala en el horizonte y persigue la quimera de trascender en esa línea infinita que dibuja Castilla en el mapa.
De orografía pecosa en cuanto el sol sugiere su presencia, se diluye tras las nubes para mutar luminosa, incandescente y ser una vez más de la noche, la diosa.

devotos

2010-11-28T00:48:00.001+01:00

A estas horas, y en el lugar que habito, después de soportar una pobre (por falta de dinero y de ideas) campaña electoral, se me invita a la reflexión para ejercer lo que llaman el derecho ( y no puedo dejar de sentirme acosada por ello) al libre ejercicio de mi libertad democrática ( déjate de tonterías y cumple con tus obligaciones, vota y calla que aunque no nos importes, ahora nos haces falta ) .
Me asquea tanto ese teatrillo con decorado de cartón quebrado como el insoportable sentido del deber que aún consiguen despertarme esos aspirantes a monigotes con traje y escaño. Dejen ya de decirme que no merezco ser ciudadana si me voy al monte a pasear en lugar de depositar una estampita por la ranura de la caja que les llevará con mi inestimable ayuda a ejercer de dioses por otros cuatro años; que hay que ser valientes, solidarios, fervientes devotos de la cofradía del engaño perpetuo, sumisos acatadores de impuestos... pero eso si, orgullosos integrantes de un paisito estrecho que con uñas y dientes se agarra a la cola del primer mundo mientras silba disimuladamente para no admitir el trompazo cuando caiga al barranco.
Y el lunes, cambio de corona...bueno el martes, que primero hay que parar el mundo … silencio se rueda el Madrid-Barça.

vientos del este

2010-11-22T23:48:00.002+01:00

No asoman al mundo antes de las 13:50; trastean en la cocina entre frases inteligibles y voz pastosa con un tono monótono que destila todavía los excesos de cada noche.
Ellos, traspasan con dificultad la barrera de los 23, huelen a colonia cara, apenas si saludan las escasas veces que coincidimos en el ascensor, conducen coches de fabricación alemana, de plancha impoluta y tapizados en cuero de luxe; visten vaqueros desgastados, camisetas fashion y gesto que dibuja la desfachatez de quien cree haber llegado a la cima por un atajo.
Ellas, casi adultas, ejercen de modelos en un bar de carretera, desfilando entre copas y babas por el módico precio de una vida sin alas y un lugar en la tierra prometida.
Cuando la madrugada se cierne en el barrio y los sonidos languidecen en el hemisferio obrero, la locura desata su rostro más oscuro , estalla en gritos presumiblemente humanos y altavoces sensorround ;el alcohol y otras sustancias corren por las venas de los habitantes del ático; la fiesta se prepara en horario laboral de vampiros con meticulosa puntualidad cada día de la semana, festivos incluidos, celebrando de antemano los beneficios que les esperan a tan solo 16 km. Ellos y ellas se sumergen en su disfraz, salen dando un portazo que retumba en las seis plantas y conceden aproximadamente 5 horas de calma.
Nunca más tarde de las 6, cuando se establecen las conversaciones entre la luna y el sol para concederse el relevo, otro portazo, algo parecido a un traslado inesperado y algún que otro grito les devuelven por fin a su cama.
Por suerte, no les funciona el jacuzzi.

2010-11-10T23:46:00.005+01:00

Con esta.........

Y con estas.......

llegué hasta aquí..

De Roncesvalles a Santiago. Un mes. Casi 800 km. Aproximadamente 1200 fotos. 7 provincias. Más de 7kg en la mochila.40 selllos estampados en mi credencial de peregrina. Una compostela con mi nombre en latín.....
Tan sólo el titular de mi octubre aventurero; todavía acomodando mis pies a los zapatos, mi cuerpo a las tensiones musculares; mis ojos siguen buscando flechas amarillas en fachadas y aceras, y mi alma.... quizás esta vez, haya por fin aprendido a no claudicar.

el camino de la sonrisa

2010-10-06T02:06:00.001+02:00

Ocurre cada vez que la saco del armario, acaricio su textura sintética, desato sus múltiples cintas y abro una a una sus cremalleras camufladas.... mi mochila sonríe con la complicidad de la compañera que aguarda impaciente la nueva aventura. Tal vez ella sepa mejor que yo la que esta vez nos aguarda, pero a escasas horas de la partida, qué importa...
Roncesvalles en otoño, lluvia, algo de frío, inicio de “ el camino”, andar pausado, y sentir que a cada paso se me renueva la vida.
Ni cómo ni por qué ni hasta cuando tiene esta vez cabida en mi itinerario, parto del caos y pretendo que mis piernas marquen el ritmo con el que pretendo provocar el movimiento rotundo, necesario, de todas mis esquinas, para cercenar de raíz la maldita sensación de seguir resbalando.
Y que no me importe la meta, ni la etapa, quiero especializarme en saber contar mis pasos, mientras siento más que pienso, me suelto la melena, me perdono, miro y veo, no juzgo y las horas pasan igual pero tan distintas que mi vocabulario se desmadeja para aprender a tejerlo desde otros tantos puntos que ni siquiera ahora comprendo.
Y.. que tomar decisiones sea tan natural como respirar en los buenos momentos.

welcome

2010-09-24T23:12:00.003+02:00

El mundo de Simón se despeña por el acantilado del desencanto cuando su tristeza topa con la firme convicción sin estridencias de un adolescente de 17 años.
Bilal, caminó más de 4000km desde el kurdistán iraquí por amor. A escasos 33km. de su meta, el agua helada del Atlántico levanta una muralla de odio y convierte su odisea en un estúpido acto delictivo.
WELCOME; esa era la palabra que impúdicamente esgrimía el felpudo del vecino que denunció a Simón por acoger “ilegales” en su casa.
Tranquilos. Mantengamos la calma; al fin y al cabo, los sueños nunca fueron permitidos a los parias.

chek-out

2010-09-21T10:20:00.005+02:00

Suena el despertador aún en la penumbra de un domingo de horizonte incierto. Me arranco el ánimo de entre las sábanas y perpetro la rutina de los últimos 130 días.
Cuando enfilo la cuarta rotonda, una línea roja incandescente explota ante mis ojos y me regala un maravilloso amanecer que inunda con fuerza la estrecha grieta entre el cielo encapotado y la tierra adormecida.
Me cruzo con pocos vehículos, los últimos rezagados de una noche derramada entre humo ,alcohol y a saber qué otros anestésicos del hastío; por unos kilómetros esa soledad me aporta la calma suficiente para enfrentar mi último día de trabajo.
Llego puntual y despierta a la recepción. Todo sigue igual, pero con la certeza de que cada paso es el último de la temporada. Los pocos clientes cruzan la barrera de salida a cuentagotas, remoloneando en su tarea de cambiar el bañador por la camiseta de manga larga para emprender ruta de vuelta a casa. Empaquetar ordenadores, charlar del invierno que nos espera, de las anécdotas del verano, de cuántos volveremos el próximo año, galletas y cava para celebrar la culminación de cuatro meses intensos, intercambio de libros prestados, fotos, añoranza en las miradas, y si, un pellizco en el corazón porque esto se acaba.
Entrego mi uniforme y mi placa, me siento casi como la protagonista de una serie policíaca en su capítulo final ; firmo el finiquito, más abrazos, y tengo que empujarme a subir de nuevo al coche ... cerrar por fin esa etapa de un verano intenso y distinto.
P.D. ( pido disculpas) por la foto. Dado el lugar, la hora y las consiguientes imprudencias, espero no me lo tengais en cuenta.

re paro

2010-09-06T11:45:00.002+02:00

Caen las horas de luz asidas a un calendario que deviene estrecho, que me ahoga, como esa escasez de imaginación y ese nada de ganas con que me despierto. Estampo la rutina con la inercia del deber aprendido, la constato con los gestos que de mi se esperan y ni siquiera me pertenecen; los tomé prestados junto con el uniforme y la firma del contrato; ése que ya respira finiquito, muchas gracias por todo, nos vemos el próximo año, olvidemos broncas y malas caras, qué bien lo hemos pasado juntos...
No sé si quiero que así sea pero la pereza que me habita optará seguramente por ese listado de frases tan huecas como adecuadas; imprescindibles cuando desierta la osadía, o el libre transitar por las circunstancias si el temor a perder incluso algo que ya no me hace falta.
Mientras, dibujo los garabatos de la incertidumbre que a 21 de septiembre me aguarda. Otoño en ciernes aún con ganas de verano, paro, libertad con miedo, café sin hielo y con charlas, la casa patas arriba, playa sin multitudes, las alas apelmazadas de tanto intento por no permitirles que expresaran esas ganas locas de escapar a cada rato.... y el camino sigue borroso.
Echo de menos el paseo pausado por vuestras palabras, y pataleo impotente por no poder seguir vuestro paso, que las curvas sin vosotros son murallas.

historias mínimas

2010-07-18T04:40:00.002+02:00

L. tiene los ojos del azul más intenso que puedo recordar haber visto; su figura menuda se esconde tras esa mirada redonda, como de niña asustada o tal vez con la sopresa permanente de quien descubre el mundo a cada paso. Camina ligera tras el mostador, con su sandalias plateadas y esas piernas tan tremendamente delgadas que a menudo asemejan a las de un cisne hermoso y frágil. Es holandesa, morena y dulce.
A. es rusa, ojos verdes, figura rotunda y alta. Su voz, como un susurro de agua fresca derrama las frases cotidianas con una fuerza sorprendente; Ocupa el espacio con la seguridad de quien nunca creyó que la duda fuera siquiera una opción. Acaba de cumplir 23 años.
I. posee un sentido del humor con el grado de acidez justo para resultar divertida. Su mirada es valiente y de un verde oscuro; ríe con la misma facilidad que se sulfura. Casi cada día se enamora de algún cliente joven y guapo, pero le dura lo que tarda en prepararle la documentación y devolverle el pasaporte. Vive con su novio cerca de Barcelona.
D. destila la arrogancia del hombre que quiere ser, pero a menudo se les escapan los trazos infantiles de los que aún no ha conseguido desprenderse. Busca incansable el límite, y su cerebro de 23 años en constante ebullición, padece trastornos graves cada vez que una rubia estilizada y mayor de 18 años, eso si, entra en la recepción. Nació en Holanda.
A. permanece la mayor parte de su jornada laboral con la mirada azul y preocupada, fija en la pantalla. Por su calidad de belga, y por sus muchas cualidades profesionales, habla al menos 6 idiomas. Su tono tajante, esconde inseguridad y mucha tristeza que, sin ser admitida, resulta evidente.
A. lleva 2 semanas trabajando y una vida de nómada increíble a pesar de sus 20 años. Es rubia, pecosa,alta, con los ojos azules y se mueve mejor en bicicleta que andando. O sea, holandesa.
T. construye en cada gesto la diva que puede llegar a ser; Deja de respirar si con ello consigue llamar la atención. Es una niña en un cuerpo grande, ojos azules y grandes, y también grandes cambios de humor. Vive en Berlín y tiene alergia a los perros.
L. es ante todo, buena. Excelente profesional, tímidamente cariñosa, y absolutamente independiente. Rubia, ojos azules, suiza, políglota también y mi mejor compañera....una amiga. Solo debo recordarle que no se olvide de quererse un poquito cada día.
Y luego estoy yo... pero esa ya es otra historia.

las horas

2010-06-21T23:16:00.006+02:00

Y el verano que no llega, aunque los turistas parecen ignorarlo; se deslizan hasta el mostrador de la recepción con su sonrisa de inminente estreno vacacional, me apuntan con su pasaporte, y se inicia el espectáculo, basado principalmente en la recopilación de datos y frases aún poco fluidas en mi inglés entrecortado, una especie de diálogo entre dos walkie-talkie de frecuencias distintas. Pero sonrío, les muestro el plano, explico horarios, infraestructuras, me enternezco ante esos bebés increiblemente rubios.... y vuelvo a sonreir. Guardo ficha y pasaporte, me arreglo la camiseta del uniforme.... y me preparo para el próximo asalto.

Salgo a fumar a la esquina junto a la papelera, mientras observo el escenario de mis horas. El mar a mi espalda voltea su melena de espuma , que cae ya en un desmayo sobre la alfombra de arena, en el cielo saltan los colores de las velas de kitesurf , nerviosas y divertidas por el zarandeo constante de un viento fuerza 7 . Vaivén de bicicletas, perros hermosos y extranjeros, como sus dueños, adolescentes granulados, la chica japonesa del "infopoint", musculados windsurferos, ancianos con barrigas cerveceras, familias aparentemente felices... y el verano que no llega.

Vuelvo a casa ... recorro embebida por la luz de una tarde fría y luminosa esa línea casi recta de escasos 25 km. y llana , con las ventanillas cerradas y la radio desplegando sus lazos de calma y compañía.

No es tiempo de cuestionarme. Pervivo en la certeza de andar un camino necesario, relativamente amable y por encima de todo fruto de una decisión de la que me siento absolutamente responsable.

Fotos: camino del trabajo.

sin comentarios

2010-06-08T01:17:00.002+02:00

Una buena noticia: tengo un trabajo estable (como dice Reyes) de cuatro meses.
Lo que va a tardar en llegar e irse el verano que en esta costa nordeste se resiste a mostrar su cara más amable.
Trabajo en un cámping frente a una hermosa y larga playa, pero casi nunca veo el mar, sumergida en la pecera de la recepción, ocho horas hablando raro, en esa especie de delegación turístico-festiva de la ONU.
Una noticia natural: mi cerebro anda embotado y solo acierta a pensar en reservas y cómo destrabar mi lengua a cada intento por rescatar el inglés que alguna vez aprendí.
Una noticia molesta: además, mi ordenador está pasando por una fase místico-comprensiva y ha ralentizado sus operaciones a un límite insostenible, de tal forma, que no tengo tiempo para curiosear en vuestras casas, y columpiarme en mi paseo diario por nuestros lugares comunes.
Y una conclusión evidente: De momento no puedo dejaros mis comentarios porque no dispongo del tiempo necesario, el que me gusta… para saborear y luego expresar. Sé que será una situación de tránsito, pero no puedo dejar de echaros de menos y notar que cada noche se me ahueca un poquito más ese rincón del alma, que os dedico.
Eso si, mi sonrisa ahí queda.

ángeles sin guarda

2010-05-26T02:09:00.001+02:00

Tiene sus fotos en facebook, cara de ángel que busca el abismo con gestos ensayados pero que apenas se reflejan en su mirada blanca, triste y profunda. Flequillo corto y rastas, pantalones indios, camisetas pintadas a mano, y un perfil de niña buena que asoma indefensa a su 18 años.
El límite no existe, parece proclamar segura de si misma, en cada flash que ha inmortalizado su cámara, pero la dulzura se derrama aún a su pesar y me entran unas ganas enormes de abrazarla. Porque en su corta biografía, los años se le atragantaron de a dos, o peor aún, se los robó un destino mal programado, con errores fatales y consecutivos que la catapultaron desde su infancia tranquila a un presente plagado de esquirlas de metralla.
Berta perdió a su madre con apenas 10 años y en su entierro comenzó a desatarse la tormenta; ya no hubo días fáciles, una brecha irreparable creció deprisa en casa y no hubo manera de poder taparla. Apenas dos años después, asistió estupefacta a otro derrumbamiento: la detención de su padre, acusado de un delito muy grave que a ella y a su hermana tardaron mucho en confesarles. Dos niñas perdidas, solas, sin culpa pero castigadas, nómadas en casa de los abuelos, de su tía, sobreviven al desastre sin saber muy bien cómo o cuándo la vida será algún día un lugar recomendable.
Por eso, mirando de nuevos sus fotos, esa espalda tatuada con la imagen del “pequeño príncipe” y su ojos avellana , no puedo dejar de sentir una ganas enormes de abrazarla.

de otras caídas.....

2010-05-12T23:25:00.003+02:00

Hoy mi vuelo surca raso, cruza lento, el umbral de la tristeza. Mi vista, mis alas, mi corazón, por un instante detenidos, cuando un duro golpe me impacta de lleno. Un compañero de letras y comentarios, ha muerto.
No puedo anestesiar con giros literarios una realidad que traspasa, aún cuando tan sólo nos unía el delgado y complicado hilo de la red.
Y caigo, estupefacta , y me araña su caída, la rabia pisa sin pudor la sorpresa y la impotencia. Leo pausadamente su última entrada, su último comentario en la mía, en un vano intento por perpetuar el momento previo…. Tan vano, como pretender que le conocía.
Pero supe de sus letras, de su rincón…. supe que existía; y eso ya me basta.
Hoy mi sonrisa solo se sostiene por él

de caídas....

2010-05-09T23:31:00.008+02:00

Y ahí van unos versos, descubiertos en el sobrevuelo de los rincones que me proporcionan la savia necesaria para seguir creyendo.
Este, lo encontré en el blog de marian

Si te dicen que caí es que caí.

Verticalmente.

Y con horizontales resultados.

Soy, del ángulo recto

solamente los lados.

Ignoro el arte monumental del sesgo,

esa torsión ornamental del héroe

que hace que su caer se luzca como un salto.

Ese rizo del mártir que, ascendiendo

se sale de la víctimay su propio tormento sobrevuela

no es mi especialidad.

Yo, cuando caigo,caigo.

No hay parábola

ni aire, ni fuerza de sustentación.

Un resbalón: espero. Al suelo llego

por la ruta más breve.

Un alud, una piedra,una viga a la que han dinamitado.

No hay astucias del cuerpo en mi descenso.

Se sobrevive: el fondodel abismo es más blando

para quien no vuela, sólo cae.

Si te dicen que caí,

no vengasa enseñarme aerodinámica revisionista.

No me cuentes de los que cayeron venciendo.

No vengas a decirme

que no crees que haya sido un accidente

.En lo único que creo es en el accidente.

Lo único que sabe hacer el universo

es derrumbarse sin ningún motivo,

es desmoronarse porque sí.

Beatriz Vignoli. LA CAIDA

Foto: desierto de Erg Chebbi (Marruecos)

sentido común

2010-04-30T01:40:00.001+02:00

Se querían, en ese espacio que fluctúa entre mucho y nada. Acomodaban una vida de costumbres básicas, sin aspavientos , como escribiendo los días línea a línea con una ortografía sin faltas. Apareaban enfados con frases serenas , comedidos, sin traspasar la frontera de los territorios conocidos, esos que transmiten una seguridad aparentemente indestructible.
El paso de los años en convivencia, barnizó con una pátina amable ese guardar las formas, las maneras, esa obediencia a las directrices que pautan un ir haciendo sin problemas. Pactando tácitamente, sin dramas, pero también sin risas desbocadas, un pasarse la pelota, con toques suaves, ahora tú, ahora yo, dejemos las emociones fuertes para los que no saben gestionar sus malestares.
Una carretera sin curvas, un trabajo estable, dos niños la mar de monos, un poco traviesos, pero lo justo, como esa sopa tibia debidamente sazonada. Todo razonable. Y fines de semana divertidos, paseos por el campo, la playa en verano, cine los jueves, cena romántica dos veces al mes, a ser posible, en viernes, si no coincide con un partido, o una cena de mujeres.
Fue precisamente a las puertas de un fin de semana, viernes con velas, música suave y restaurante vegetariano en el que Marta se retrasó…. Una reunión a última hora, nada serio, luego el párking. Ultimos retoques de maquillaje en el espejo de la visera, paso ligero, Gustavo aguarda degustando un zumo de zanahoria con manzana, ella se acerca por la espalda y esgrime el gesto cotidiano de saludo, se inclina y roza su cara. Precisamente en ese instante, él siente su contacto como un disparo en la nuca y a partir de ahí ya nada encaja.
Cayó el decorado, a plomo, como un vino espeso derramado en un descuido, y todos los sentidos, de tan comunes, se dieron por desaparecidos.

días azul violeta

2010-04-26T00:30:00.007+02:00

Abril de luna creciente, mañana de camiseta sin mangas, calor por fin, se despereza el azul en el cielo, aguas de cristal salado con presunción caribeña .... mediterráneo de gotas frías, sumerjo piel y todas las dudas, corta, la respiración y el nudo de las tristezas
huele a lavanda, o a alguna de sus hermanas, rozo con mis yemas, su corola violeta.
definitivamente,
la alegría reanuda la fiesta.

Fotos: Cala Tamariua. El Port de la Selva. Girona

se alquila

2010-04-16T21:16:00.002+02:00

Aprieta los dientes, y empuja con todas sus fuerzas , mordiendo el ribete de su sari rosa, ahora doblado hasta su boca y que tapa casi por completo su rostro desencajado. No llora, ni grita, ha aprendido a tragarse el dolor después de cuatro partos.
Radha siente por fin la liberación bajo su vientre, y nota como ese pedacito de vida escapa de su útero y asoma por entre sus piernas, en el mismo instante que la doctora lo recoge y corta con presteza el hilo que todavía los funde en un solo latido. Apenas si acierta a intuir el cuerpo menudo, extraordinariamente blanco, extraño, al que nunca más volverá a ver, y que ni siquiera ha tocado.
Respira pausada y exhausta, en la camilla del barracón del hospital; el calor golpea fuerte las paredes de chapa, y se deja acunar por el sopor de media tarde agarrada a su sari, y a la hermosa imagen de una vida más fácil. Dentro de dos días, recogerá las 268.000 rupias que le prometieron, comprará un nuevo taxi motocicleta para su marido, algún juguete para sus hijos, comida, y podrá regresar a su vida de mujer india en una chabola cerca del aeropuerto de Mumbai.
Natalia, que viste para la ocasión, pantalón de lino blanco y camisola a juego, sandalias de cuero de tacón medio y pulsera étnica , acuna a su bebé recién estrenado, ve la misma cara de su marido en tamaño reducido, y sonríe complacida; dentro de dos días aterrizará en Barajas, ya madre, y regresará a sus reuniones del consejo de administración, a su ático con dos terrazas, un nuevo objetivo cumplido, y con el mismo vientre plano.

Nota. Este relato salió a raíz de conocer que cada vez es más habitual en el mundo occidental el alquiler de un vientre por motivos puramente estéticos. El destino, India, por motivos evidentemente económicos y la ausencia de una ley reguladora del número de óvulos a fecundar.

al sur del sur

2010-04-09T15:14:00.002+02:00

Llevábamos tres semanas en Madagascar, y menos de una hora, en el “taxi-brousse”, una especie de mini-van desterrada del primer mundo, herida de muerte, pero con las agallas suficientes para sobrevivir en esa tierra a la que casi nadie mira.
Una docena de malgaches, F. y yo respirábamos en penumbra, acomodando cuerpos y equipajes a cada curva, a cada salto, buscando un equilibrio sólo posible por el escaso espacio que nos era permitido.
La noche cayó de repente y la realidad nos arañó el pensamiento:
circulábamos con los faros apagados, encomendados a la experiencia y buena memoria de nuestro conductor; eso si, la velocidad no disminuyó a pesar de nuestros tímidos intentos de advertencia (moora moora , despacio, despacio) al piloto de fórmula 1 que nos había tocado en suerte; me envolví en mi pareo y me dejé dormir, estaba demasiado lejos de casa para preocuparme, y las opciones escaseaban.
De repente, me ví saltar del coche sin apenas abrir los ojos, empujada por el resto del pasaje. El taxi se había detenido en medio de “la carretera” y de su interior, tosía un humo espeso que daba a la escena una pincelada espectral.
Se inició entonces, el ritual de reparación malgache: un cigarrillo pegado a su sonrisa, un martillo, una botella de agua, cinta aislante y una linterna. La noche densa, tan sólo penetrada por los faros de algún coche que circulaba en sentido contrario, no invitaba al paseo, por lo que contagiados por esa calma y ante la imposibilidad de acelerar el proceso, nos tendimos en la estrecha lengua de asfalto, pegaditos a la cuneta, encendimos un cigarrillo y entornamos la mirada hacia el cielo tapizado: una espléndida vía láctea espolvoreaba infinidad de estrellas que competían con ganas para ser más hermosas, tremendamente cercanas, desplegando sus alas iridiscentes para envolvernos con su embrujo en un abrazo, y el resto del mundo careció de importancia.
Y sucedieron mil cosas, muchas horas, tres metros de cinta aislante, un pasajero perdido, 5 ó 6 martillazos, un puente caído, los primeros baobabs, unos cuantos cigarrillos….. algo muy parecido a la vida con sentido.

Foto: dentro del "taxi-brousse", camino a Morondava. MADAGASCAR

pedí permiso

2010-04-02T02:36:00.003+02:00

Pedí permiso a tus ojos,

para demorarme en su orilla
unos segundos, un suspiro
o tal vez,
lo que se tarda
en justificar una vida.

Y supe que no hacía falta
que aunque me diera la vuelta,
tus pupilas seguirían abrazando
mi nuca, retina y piel

tu mundo y mi esperanza.

mensajes....

2010-03-26T01:03:00.003+01:00

Pisó tu móvil por la bandeja de entrada, con delicadeza, como esperando el permiso, ese leve tintineo en la pantalla, y el mágico sonido de un mensaje con latido; quedó por unos instantes diluido entre otras frases, palabras huecas o quizás algunas importantes. Se levantó de puntillas para recorrer curioso ese almacén de alegrías que tus ojos habían acariciado antes para acomodarse el primero en tu lista de solicitantes.
Cruzó ya más seguro hasta los elementos enviados, columpiándose en la osadía de un rayo de sol que en ese momento cruzaba ,y rozó sólo en la superficie letras que no le pertenecían, pero sólo por ser tuyas adquirían el matiz de interesantes. Vinieron luego unos minutos de extravío involuntario por tus juegos, tus borradores y hasta tu galería de imágenes.
Había temor en esas ocho letras puestas en fila para construir los cimientos de un deseo todavía crisálida.
El calor de tus yemas le avisó del momento en que por fin tus pupilas descendían hasta el dibujo de ese sobre naranja. Se abrió casi indefenso el escueto enunciado:
La T logró atraparte desde incluso antes, y cayó juguetona hasta el tobogán de su base.
Se enlazó por la E con un salto limpio y ya atrevido empeñada en no parar, salvando el espacio vacío para tomar aliento.
Volvía la E iniciando una dulce promesa abrazada con descaro al peralte de la S cimbreante, unida a la contundencia de la P que lucía la silueta de los sueños venideros; otra E impaciente remontó en línea la cuesta que se envolvía perezosa por el delicioso susurro de la R, y así hasta el torbellino de una O tímida ligeramente elíptica, como un broche de delicada armonía .
Desde ese óvalo perfecto, se lanzó hasta el perfil de tu sonrisa con cariño, como las cosas sin prisa. Se dejó arrullar por el baile de tus dedos que empujaban con alegría la tecla deseada; enviando mensaje decía : YA VOY …. las líneas más dulces y claras de la felicidad imaginada.

hammam

2010-03-15T16:26:00.004+01:00

Una fina capa de polvo, la misma que se incrusta en todas las ciudades que merodean un desierto, me envuelve como una pantalla granulada… sin embargo, las emociones saben indagar en las grietas, por donde la curiosidad me lleva a recorrer HALAB (Aleppo).
Asfalto nuevo, calles que parecen viejas, un cielo moteado de minaretes esbeltos, a cuyos pies, casas de tejados planos, adobe y cemento, se postran humildes, como rezando en secreto; Tráfico caótico, estridente, puestos de comida, ojos que andan sujetos a un velo casi siempre negro, olores extranjeros para un olfato educado en occidente y los pasos embrujados al pisar un zoco viviente.
El sol resbala apresurado y permite a la noche extender su abrazo; es la hora del baño, público, un ritual mágico que perdura en ese medio oriente como el tiempo detenido, una llamada al diálogo. Las mujeres al fondo a la derecha, con horario pautado, toalla de algodón y chanclas de colores, música de agua, nubes de vapor que trepan hasta la inmensa bóveda con mil ojos por cuyas pupilas se precipitan haces de luz alunada. Ríos de jabón dibujan en mi piel la orografía de una mujer milenaria, complicidad femenina más allá de razas y madres patria, intercambio de risas, gestos, alguna mirada que instaura el auténtico vocabulario que sólo sabe interpretar el alma.
Y miro, y no me veo… pero me siento, difusa, volátil, al mismo tiempo con peso, específico, ensartada en el suelo de mármol, como una escultura que renace caprichosa, entre extrañas, feliz, generosa, mucho más que agradecida… y recupero el entusiasmo por disfrutar de las pequeñas cosas.
Aún con esa paz aprehendida, relego mi mundo a la última fila, desubicado por ese intenso aroma de oriente, pequeños sorbos de té dulce, y se me construye un nuevo argumento para no olvidarlo, para no perderme de vista.

Foto: hammam en Aleppo (Siria)

re suelta

2010-03-10T00:13:00.001+01:00

A veces me gustaría mirarte con los ojos sueltos, dispuesta a descubrirte nuevamente al siguiente parpadeo.
Así, libre de precedentes ,de futuros impuestos, alegre y desprevenida como la primera vez de los cuentos; libre de cadenas por inquietudes venideras, exenta de prejuicios acumulados en estratos más allá de la retina, esa hemeroteca de momentos antiguos que me induce a actuar según las normas aprendidas.
Y que en esa atención concreta, se dibujaran en mi horizonte las cosas hermosas que a menudo representas, instantes fugaces que se me instalan dentro y articulan los motivos que de forma aleatoria columpian el ánimo entre el cielo y el suelo.
Resulta sin embargo, que unas veces no quiero, y otras ni puedo, destrabar las emociones que se agolpan tras mi retina, apenas te veo.

Los hombres que se depilaban más que las mujeres

2010-03-03T23:23:00.002+01:00

Pablo, querido Pablo. Esta mañana confundí tu roll-on anti- ojeras efecto como 8 horas de sueño, por mi desodorante. Cuando el ácido hialurónico ha empezado a hinchar mis axilas, he tenido que utilizar tu crema de rosa mosqueta para calmar ese persistente y desagradable estiramiento y, supe que había llegado el momento.
Me voy.
He cambiado mi bono múltiple para 5 sesiones de rayos-uva + 10 depilaciones láser que me regalaste, por un billete de avión.
Recuerda que tienes hora para la manicura el próximo martes.

la velocidad de una silla

2010-02-23T20:47:00.002+01:00

Con esa maldita crisis, su radio de acción se había visto reducido a 2, puede que 3 km. como máximo. Si afinaba un poco la mirada podía adivinar la silueta de la competencia allá al fondo, justo al final de esa línea recta, donde la carretera enfilaba en una cuesta que obligaba a reducir la velocidad, y por lo tanto permitía a los potenciales clientes, observar mejor la carne ofertada.
Marina lleva mal el invierno, su silla de plástico estratégicamente situada en un recoveco de la cuneta, queda totalmente a merced del viento del norte que de forma acanalada empuja su respaldo fuera del amparo del bosque que tan sólo unos metros más a la derecha le sirve de improvisado consultorio para sus servicios rápidos.
Un maravilloso telón de fondo se extiende a su espalda, los últimos rescoldos de los Pirineos, estampados en suaves colinas que inclinan su cintura para retozar en la playa, una llanura amable de campos hibernados, el vivero de plantas, la masía con granja, el almacén distribuidor de bebidas, y la promesa azul de un horizonte de agua salada. Pero, ella permanece ajena a todo lo que no sea el cálculo minucioso de vehículos con conductor masculino no acompañado que cruzan como rayos, intentando captar su interés con su vestido corto, sus piernas muertas de frío, sus tacones de plástico desgastado y un contoneo mal interpretado pero infalible para los instintos básicos.
Por suerte, la semana pasada, la Dirección General de Tráfico, instaló un radar en el punto kilométrico 15.4, epicentro de las actividades de Marina y tan sólo a dos metros de su silla de plástico.

con fianza

2010-02-18T00:21:00.002+01:00

Ya puedo conectar, aún con un hilo tenue, el átomo de un instante con el que le sucede. Cada vez el vacío entre un segundo y otro, parece menos largo, deja de suspenderse en la ingravidez de la nada para conformar un minuto, un espacio con contenido.
Se inicia como un ligero reverberar de las ganas, un eco de sonrisas desde la sima profunda a la sinuosa curva en que por fin la cima ya se alcanza; la capacidad de movimiento sigue ahí, intacta, acompañada de cerca por pensamientos limpios, salvados de las garras de esa membrana de palabras gelatinosas, oscuras, mal tragadas.
Ya puedo aceptar el compromiso de libertad que otorga la confianza.

breve declaración de amor

2010-02-15T01:47:00.003+01:00

Cada mañana, despierto con la certeza de esa mirada, y pienso, que quiero seguir toda mi vida aquí acurrucada.
Abro el grifo, y no dejo, mientras atrapo el agua fría, de observarme en el espejo.

eso.... al menos

2010-02-10T21:16:00.001+01:00

Miguel Hernández

Menos tu vientre,

todo es confuso.

Menos tu vientre,

todo es futuro

fugaz, pasado

baldío, turbio.

Menos tu vientre,

todo es oculto.

Menos tu vientre,

todo inseguro,

todo postrero,

polvo sin mundo.

Menos tu vientre,

todo es oscuro.

Menos tu vientre,

claro y profundo.

re intento

2010-01-31T18:15:00.011+01:00

Pasos cortos, caparazón rugoso, y el desamparo rebozado por minúsculos copos de arena, el nuevo mundo perpetra el ensayo de lo que justo ahora empieza. Ya no hay vientre, ni alimento, llegó el tiempo de manufacturar las herramientas, precisas, concretas, trazar el camino, sostener el aliento, tan frágil como pequeña, tropezar con dudas y un batallón de miedos, reinventar otro nombre para la vida nueva.

Y temblando eliges senda, urdes el estreno, que te pertenece por haber decidido a pesar de todo, acompañar tu respiración, bi-intentar un pacto de acercamiento entre la tristeza y tu resto….

Fotos: P.N. TORTUGUERO (COSTA RICA)

juego de manos

2010-01-26T17:47:00.002+01:00

Con la garganta anudada, tiento la comunicación, miro mis manos, esos diez dedos que gesticulan al aire piruetas desmayadas. Y todavía me sorprendo al comprobar que les falta impulso, siguen siendo un reflejo de lo que dentro de mí se está fraguando.
De vez en cuando un giro nervioso seguido de un gesto casi involuntario, repliegue inmediato, protejo la escasa energía que me vive y escucho el sonido hueco del goteo que sólo alimenta pensamientos tristes .Intento un nuevo acercamiento, pero los ojos que me quieren saben que estoy sobreactuando, vistiendo mis falanges con gestos prestados ; veo en ellos acaso comprensión, pero disimulo, sigo fumando , ensayo un comentario gracioso pero rebota estridente como un acento mal colocado en ese parloteo yermo, sin la chispa a la que ya ellos, yo, nos habíamos acostumbrado.
Desisto, será que la paciencia debe durarme otro rato, y cuatro de cinco se acercan a mis labios.

el infierno de los ángeles

2010-01-19T01:21:00.000+01:00

Más que hijos, parió hermanos.
Su vientre fue casa de muñecas y destino involuntario de los puntuales apetitos de aquel diablo con su mismo apellido; Decía él estar pasando una mala racha que se prolongó durante años, a intervalos sucesivos de paro y tragos malos. Natalia aprendió a no llorar cuando las embestidas del animal la desgarraban por dentro. Y menstruar resultó menos doloroso que los tres partos que vinieron, tres, casi consecutivos, en aquel sótano húmedo que olía a castigo.

Pagó por pecados ajenos hasta cumplir 25, más o menos . Dijo basta, quería dar otra vida a sus niños. Fabricó un puñal de odio y atenta esperó escuchar los pasos temidos, notándose viva, después de tanto tiempo…. Pero esa noche algo sonaba distinto, y en tan sólo unos segundos a un penetrante olor a alcohol le siguió la silueta rota de su verdugo. Cayó como un grotesco muñeco de trapo en el suelo, frío también, sobre el que iba cayendo un delgado hilo de sangre escapado del oído.

continente, contenido....

2010-01-15T21:47:00.003+01:00

Contención, si , eso dijo … y acto seguido lloré.
Sentí cómo la última gota tomaba impulso y soslayaba ese borde, saltaba de mis ojos vaso de cristal temblando.
Ocho pares de iris se posaron en mis manos empeñadas en tapar la lluvia, mientras pensaba a la velocidad del rayo la forma de disimular el mar, la tormenta desatada … el por qué, carecía de importancia.
No eran lágrimas buenas, de esas que troquelan suave mejilla y piel , que limpian atascos y dejan la rabia interna deshacerse en mil pedazos . Eran las otras, las que cubren de lodo cuanto encuentran a su paso y siguen imperturbables… entrada gratis para la quintaesencia del fracaso.

Pocas y enredadas como un grito estrangulado, las buenas regresaron a casa , tragué con fuerza saliva amarga y el dedo índice puso la U en mis labios.
Esta mañana sin embargo, tuve la certeza que a ese no se qué interior,
le quedaban a lo sumo, horas para morder la puerta.

locura y amor

2010-01-11T20:33:00.003+01:00

- Mi padre se está volviendo loco, y probablemente él sea el único a quién no importe -piensa- e intenta buscar las palabras que lo saquen del particular descenso a la pataleta de su cerebro dañado;
Lo ve esconderse en esos arranques de rabia, huir , la cabeza anclada en sus 11 años.
Grita enfadado, pero en lo profundo de su garganta se ahogan lágrimas de miedos antiguos, monstruos que susurran al oído no hace falta que corras, estamos contigo. Paula imagina a ese niño con las bombas cercenando sus juegos, la pobre vida linchada por una guerra que dispara a quemarropa iras de las que nada sabe, y cartillas de racionamiento.
No es necesario que pase más de media hora, para que la tele le arranque una carcajada líquida y fresca tan real como la certeza que la nube aunque no se evaporó tomó el pasaje de vuelta. Suspira tranquila mientras papá toma sus natillas de merienda y retoma la charla con su madre preocupada por la ola de frío, y tu padre salió a comprar el periódico con el pijama bajo el abrigo, sin gorra, ya ves el caso que me hace, repite cada lunes agotada por discusiones inútiles que desgastan sus más de 50 años de esposa.
Paula, se pone el abrigo, ata la correa a la perra, pasa por la cocina a recoger un bote de ese caldo que le alimenta la vida y sonríe desde el alma a esos dos ancianos que la acompañan cariñosos hasta el final del pasillo.

a destiempo

2010-01-08T20:47:00.003+01:00

Nunca imaginé que la tarjeta del paro, incluyera el destierro, un ensayo de expulsión más allá del grado de productividad, de la realización profesional, de merecer un sueldo.
Los primeros días, aún con un pie intentando despegarse de la rutina, intuyes que no es tan grave eso de estar sin trabajo, aunque la mayoría de ojos te mire con pena y unte tus supuestas heridas con frases hechas .
Inmediatamente seguido, y en un acto de valentía, te quitas el reloj, dejas que una burbuja de aire empiece a envolverte, das permiso a tus sueños, y te deslizas por la pista las manos al viento, los ojos cerrados, la cara de boba e incluso esquivas con gracia algún que otro dardo envenenado.
Confiada, ya pasas los días a un palmo del suelo: lectura, un café a media mañana, una charla serena, paseos por el súper, los jueves yoga, el blog ordenadito, y todo en una extraña dimensión de tiempo.
Y con mucho, mucho miedo te compras un billete, viajas lejos, sola y pequeña, dispuesta a romper muros, a lavarte la mirada, a echarle un pulso al ego.
Ingenua, regresas al hueco, y ya no encajas, como si en tu ausencia alguien le hubiera cambiado la talla… y ahora qué? , te dicen, te dices, te dirán mil veces, como esperando ver el momento en que sumisa, te ciñas de nuevo el collar y lo agarres a la rueda del “todos jodidos pero contentos”.
Simulas no hacer caso, pero en algún rincón de la culpa, ya se ha gestado tristeza , dices no con la boca pequeña, vuelves a desmedir los días, le echas la culpa al letargo de un invierno denso, que las vacaciones se acaban, incluso para los que vivimos en destierro.

anatomía de un flechazo

2010-01-06T23:55:00.002+01:00

Sintió primero la calma, la que se respira mientras la nieve cae en pequeñas virutas de azúcar helado. Y más tarde el frío se dibujó en su piel como un mapa extraño trasladándose en pequeños giros desde el pecho a su espalda; las vértebras, una a una, adquirieron la misma rigidez de un cuello de camisa recién almidonado. Por su parte las piernas, empezaban a doblarse masticando un fémur con la inverosímil textura de un chicle de fresa ácida. Los pies incapaces de soportar la avalancha de un cuerpo transformado se hundían, los tendones afilados cortando las capas de asfalto en millones de partículas de arena fina, casi dorada. Los ojos daban por cada segundo, tres vueltas de campana, el iris en un tiovivo, sin darle tiempo a los párpados para que las pestañas pudieran siquiera rozarse las manos. Quedaba sin embargo un pedacito de cerebro acurrucado en la nuca, una isla dormida a la que todavía no había llegado la marea de hormigas que desde la primera calma trabajaban en fila india por el resto de su espacio.
Entonces se estrenó una sonrisa, y supo sin lugar a dudas que se había enamorado.

Foto: Gerard Piqué ( jugador del FC. Barcelona)

yo, soy tonta

2010-01-03T12:35:00.003+01:00

Desciendo, sin demasiadas ganas a un enero recién puesto, todavía amortajado por el caos festivo, la tradición de monedero, esa locura con la que intentan hacernos creer que ha terminado el año. Veo las mismas caras, idénticos gestos y me tranquiliza la certeza de pensar que como era previsto, nada parece haber cambiado. Todavía siguen abiertas las tiendas en domingo, esperando ansiosas la visita de esos reyes vagos, esos mismos que cuando sí era una niña poseían en exclusiva la propiedad de magos, alquimistas de sueños menudos, 3 merlines multiculturales, los dioses repartiendo caramelos.
Pero resulta que ni “ellos” han podido resistir el embate de los cuervos, que picotean malévolamente por entre las grietas de los recuerdos… y ahora por la tele, aparece un actorcillo entre estanterías repletas de electrodomésticos que pretende jugar a adivino y deja estupefacta a una madre que ni siquiera sabe cuántos amigos tiene su hijo en el facebook.
Será que todo va más deprisa de lo que mi ingenuidad imagina, por eso, me quedo, anticuada y pequeña , rematadamente tonta, en ese rincón de mis sueños.

No es broma

2009-12-29T11:16:00.005+01:00

La bruma, de nuevo me acerco hasta su orilla, extrañamente mejor seguir un rato más en el cielo, materia sensible en suspenso, ya regresaré a la tierra, cuando parezca que nada es tan grave, o al menos lo siga creyendo.

Foto: Santuario de Cabrera. Sant Julià de Cabrera .(Barcelona)

Nota: En catalán, broma , además de una gracia, es también la bruma.

re-cuerda

2009-12-26T11:57:00.004+01:00

Me agarro a esa cuerda
Floja,
Apenas miedo
Mi mundo se tambalea
Pasos cortos
El cielo en el suelo.

Siento todavía en mis pies, esa sensación de pisar el cielo, envuelta sólo en aire con esa cuerda cómo lo único cierto. Y aunque tensa, feliz, mi mejor sonrisa puesta, botas aleteando entre tablas, la mano se desprende un segundo, por dentro, ¡un vuelco! , pero mi piel siente de nuevo el roce, no pienses , deslízate .....
Mira al frente y persigue la convicción que se atrapa en esos momentos cuando el desafío perpetra la magia de seguir viva, de estar conmigo, completamente de acuerdo.

Foto: Parque Nacional Grand Tsingy ( Madagascar)

Vaya lata

2009-12-22T19:41:00.001+01:00

Recibo sin proponérmelo, desde hace unas semanas la visita pegajosa de un gusano sin patas, que encontró un hueco en algún rincón de mi casa por el que se dedica a ir soltando sus babas.
Resulta que escribe raro, un sinuoso rastro de símbolos hermosos a primera vista, con marcado acento asiático; y de vez en cuando fotos, de rostros femeninos, ojos rasgados, bocas en perpetua sonrisa pero de esas diseñadas.
Y me enfado en un primer momento, con mi libertad vulnerada, busco los recursos y en un alarde de fuerza, lanzo un toque de atención, echo voces por la red, de su allanamiento de morada, pero es inútil, se ríe de mis argucias, sigue reptando impune, segregando mensajes inútiles , escalando por mis palabras.
En momentos como éste, recuerdo la cantidad de veces que he dejado para otra ocasión, ese curso de informática, pero no puedo rendirme ahora , porque el gusano ya lo ha contado a infinidad de amigos, familiares y véte a saber a cuántos….
Habilito a medias el moderador de entradas, un segurata en mi puerta, que conoce a los amigos, pero me permite dar un paso más en esta absurda batalla.
Ya abro de nuevo con calma las ventanas, la puerta, cortinas y persianas, pero allá en la esquina, mantengo atenta la mirada por si se cuela de nuevo algún que otro elemento hostil a darme la lata.

envuelta

2009-12-19T12:30:00.003+01:00

Y si saltas????
me prometió la bruma
Fluirás
el agua ya tomó forma
juega, murmura espuma.

Veo el cielo desde su lecho
Cubierto
de un velo tenue
espejo de árboles
vestidos sus brazos,
de invierno.

Y mueve su cintura líquida
para bailar entre muros
pies desnudos de la historia
chapotean curiosos,
Sin prisa.

Lugar: Gargantas del Ebro
Y más Ebro

Puente medieval. Pesquera de Ebro (Burgos)

devuelta

2009-12-15T20:08:00.004+01:00

El sielncio casi permite escuchar los pasos

sigilosos,

de un mar de niebla espesa

fría y envolvente que recorta

con destreza

el perfil calmado de un Ebro ya nacido.

Gargantas de piedra madre, velan el camino

y lo cubren de algodones

para hacer de su curso una fiesta,

un juego de mimos.

Y un valle pequeño y limpio

participa de puntillas,

atenta la mirada y la tierra fresca,

cómplice,

entre las aguas de una vida

que regresa

batir de alas...

2009-12-06T10:57:00.002+01:00

Voy a levantar de nuevo el vuelo, lo andaba necesitando. Será un planear corto, raso, tan sólo arañarle a diciembre unos cuantos días, al amparo de la metralla que ya asoma impertinente con ráfagas de auto-engaños.
Envolveré en mi bufanda las alas de verano, la mochila flaca, deseando llenarse de las palabras que me dejaron, las botas que andan solas, los calcetines de oso para abrigar mis pasos.
Y subiré al tren antes que ese sol perezoso alce sus párpados, para atrapar desde la ventana los paisajes, y devolverle a mis ojos sonrisas más amables.
Lo digo más que nada porque no podré visitaros, dejo las teclas intactas, la pantalla limpia, mi casa esperando a las hadas…..

tetas sin paraíso

2009-12-02T20:24:00.002+01:00

2009: Festival de Berlín: Oso de Oro (Mejor película), Premio Internacional de la Crítica FIPRESCI / Drama / SINOPSIS: Fausta (Magaly Solier) padece de "La teta asustada", una enfermedad que se transmite por la leche materna de mujeres maltratadas durante la época del terrorismo en el Perú. Los infectados nacen sin alma, porque del susto se escondió en la tierra, y cargan un terror atávico que les aísla por completo. Pero Fausta esconde algo más; guarda un secreto que no quiere revelar, hasta que la súbita muerte de su madre desencadenará hechos inesperados que transformarán su vida y la de otros. (FILMAFFINITY)------------------------
Directora: Claudia Llosa

Esa triste poesía, llena de silencios largos y espesos inquieta, a la vez que desgarra una realidad hecha leyenda. Las tetas asustadas, amamantan hijos agrios, que tragaron la humillación de sus madres violadas, que nacieron sin alma, porque en su vientre primero los malos se la arrebataron.

la sonrisa pintada

2009-11-28T12:22:00.003+01:00

Cuando tu mirada se llena de esos ojos conocidos
Los que miman la complicidad furtiva
Los que abrazan hasta el infinito
Los que iluminan mi ternura suspendida
Los que acarician mi nombre
Aún sin haberlo dicho

Cuando tu voz llega a esos dedos
Los que hablan sin prisa
Los que juegan en el aire
Los que multiplican la brisa
Los que susurran bajito
De enlazarse, todos los secretos

La vida me llama,
Se entretiene
Me conmueve
Me explica
Levanta mis pies al cielo
Pinta de verde mi sonrisa

Ayer, hoy, mañana.....

2009-11-23T13:01:00.005+01:00

De nuevo escapo, intento salir de la coraza y vuelo medio apagada,
hasta ese mar de arena que presagia la calma.
Y miro la foto, sé que allí estaba pero no me reconozco,
no acierto a adivinar mi figura, la silueta que me ampara.

No puedo meterme de nuevo en esa imagen alargada,
esquiva,

que me recuerda que existí aunque ahora parezca lejana.

Ni seguir esos pasos, que se ocultan entre granos de arena,
perdidos en la infinitud de un presente abrumado,
diluido en disquisiciones que me llevan a la nada.

Y el corazón me dice, salta, no pares ahora,
mientras,
las ganas resbalan una y mil veces en esa masa,
los pies hundidos y las fuerzas menguadas.

No me basta saber que pasará, que se trata de otra etapa,
ya va siendo hora que procure,
sentir el presente,
lo único que me concierne,
no echar tantas cosas de menos, no alzar demasiado la mirada
procurando para mañana.

Que el ahora sólo es tangible si le permito un respiro a mi alma.

extraños paraísos

2009-11-14T14:33:00.004+01:00

Llegar a la isla de Carabane no resulta nada fácil. Llevamos una semana botando en el 4x4, esquivando el río Gambia, buscando el camino al sur donde la Casamance exuberante en pobreza y sonrisas radiantes, nos muestra la explosión de sus verdes, de sus necesidades. El calor es asfixiante, tan sólo soportable porque durante el recorrido, nos envuelve la burbuja reconfortante del aire acondicionado del coche. Y justo cuando el perfil de Africa se confunde con el Océano un puñado de tierra paria, se mantiene casi pegado, apareando las aguas turbias del río, con la bravura azul del Atlántico. Aquí, en esa esquina un boceto del paraíso asoma entre palmeras y arenas casi blancas, pero al pisar su orilla, la realidad nos aguarda, impasible, rotunda casi imperceptible a unos ojos de turistas accidentales, pero espesa como ese sol que se pega a las paredes del alma.

La habitación, sencilla y limpia escupe fuego por las paredes, del grifo sale un agua oscura, viscosa, se puede comer con cuchara y todo un microcosmos de insectos nos envuelve en su particular danza, amenazando una piel irritada, en constante ebullición. Mi estómago lleva dando vueltas desde la última comida, y puedo casi notar las patas de esos microorganismos resbalando, organizando el motín que al caer la noche se declarará en mis vísceras.
El café de la mañana, colabora de manera desinteresada en la rebelión que sigue desbaratándome, que ya sin remedio me acompañará el resto del viaje. Desembarcamos en una isla cercana, la orilla llena de chozas, barcas desconchadas y un penetrante olor a putrefacción que consigue darle una vuelta más a mis maltrechas entrañas. Reprimo las nauseas mientras recorremos una arena llena de peces inmóviles, de aspecto indeseable. El guía desgrana la historia de esas almas condenadas a una rutina que esquiva la muerte cada mañana, de una industria pesquera tan primitiva como necesaria para que sus vidas superen al menos la barrera de la infancia. Siento mis piernas temblar, fallarme a cada paso, y esa voz de la conciencia que ahora sólo acierta a chillar desesperadamente que esto no hay quien lo aguante, únicamente preocupada en intentar no desplomarme. Aún queda lo peor, confirmar la sospecha que esas barcas despertaron en mi cerebro en letargo. Tenemos el cuestionable honor de presenciar uno de los puntos de los que parten las pateras hacia El Dorado, hacia la opulenta Europa. Por un momento la náusea cambia de nombre y aunque no lo veo, puedo imaginarlo: esos cuerpos amontonados, arrancados de la tierra conocida, para enfrentar un futuro que ya nace quebrado, generaciones arrancadas de cuajo por el hambre y la promesa falseada de un futuro imaginario.
Así, cada vez que en las noticias aparecen esas miradas oscuras, esos cuerpos sin vida , siento de nuevo el nudo que estrangula cualquier atisbo de esperanza, de buscar paraísos exóticos, de pensar que puedo seguir como si no hubiera visto nada.

duele, luego existe

2009-11-09T21:50:00.001+01:00

El viento del norte enreda mis pensamientos, como ese montón de hojarasca que se mueve inquieta en el rincón de la terraza, hace frío, las horas me pisan, y sigo sintiendo que no hago nada. Me obligo a seguir los preceptos de una educación tatuada, que sólo me mostró durante tantos años, a ser yo, siendo productiva, útil para gestas que ahora se me muestran extrañas, ajenas a la realidad que me digo decidí , de la que ahora renuncio por mía, por infinita, por densa, por tremendamente vacía.
El frío no ayuda y lo sé, los tobillos no me aguantan, todo duele, hasta el habla, la casa manga por hombro, y me visto de gris, para ahondar en la llaga, para negarme la alegría que soy pero no merezco, por desobedecer las normas, por reírme por cosas tontas, por no optimizar mi energía de obrera con sueños de hada, porque sin sufrir no existe premio, que lo sepas, ingenua, pagana.
Y a mitad de este discurso que me hostiga, la rebeldía se levanta, saca pecho y me conduce de nuevo a la lucha intuyo que larga, para recuperar la calma, un despertar sereno, y mis pasos más ligeros.
Que me canso de mi misma, de esas dudas que peino cada mañana, de mirarme y no saber verme, de que sólo sea posible si el dolor se mantiene y de buscar versos huidizos, que no me pertenecen.

Sostiene un anacoreta....

2009-11-02T13:20:00.007+01:00

http://infiernosa.blogspot.com/2005_12_01_archive.html

Esto no es una entrada; bueno si.... pero al menos no nació con esta finalidad Llevo un tiempo disfrutando con la lectura de un amigo anacoreta; paseo pausada y curiosa por su universo, buceando entradas antiguas, un ritual de puro aprendizaje del que mis emociones disfrutan .. y perdida entre uno de sus textos de vocabulario rico y significados lllenos de matices ,( os invito a saborearlo clicando el enlace de la cabecera) lancé mis emociones al teclado y se las envié sin filtro. Fue su generosidad, la que me empujó a compartirlo...

Buenas noches anacoreta. SOBRE EL AMOR.

De un tirón, y casi sin aliento, me he deleitado, perdido, embriagado, identificado y complacido, ( por intentar ser concisa) en esa su larga disertación sobre el amor. Temerario, valiente o puede que simplemente humano, descarna sentimientos hasta llegr a la base, a unos cimientos que se tambalean si les preguntas dos veces seguidas ¿ es acaso amor lo que siento?. Encumbrado tan a menudo, ese sentimiento alterno, paralizante, electrizante, e irremediablemente presente en nuestras vidas, pasea impúdicamente carencias, simula metas, propicia desengaños, augura dolores, desenfrena iras y también sin remedio nos rapta de la cordura .

Tener un "culito" a escasos 50 cm de un cerebro en marcha suele ser un milagro, una alquimia que puede dar resultados distintos según el elemento por el que se inicie el recorrido. Pero en ese itinerario errante, uno suele tropezarse con un corazón que imparte clases de afectos, que atrapa latidos y desdibuja ideales, para arrastranos ya sin control por el vértigo de las caricias, los abrazos al alba y los sueños entrelazados. Y uno espierta embotado, melancólico y maniatado entre un vendaval de quimeras que a ratos se confirmaron y que inundan los vacíos de otros tiempos, solitarios y vagabundos.

Eterno es el momento, no la vida, puede que el sentimiento, pero no el sujeto de nuestros más interiores deseos. Ya podemos rebelarnos, que el extraño equilibrio entre cuerpos y sentires, siempre anduvo extraviado entre conceptos aprendidos y algunos pareciera recien descubiertos. Pero plagiando con más o menos éxito, seguimos un curso marcado, personal sin dejar de ser comunmente mortal, implacable, delicioso, tierno, mullido en sus comienzos, y soberanamente duro, inflexible en cuanto la pasión sucumbe y llega el tedio.

Autosuficiente es la premisa, pero nos perdemos en el empeño, porque humanos y vulnerables, doblegamos la rodilla junto con ideales antaño inquebrantables, ponemos cara de bobos, nos sucumben los instintos libertarios y abrimos con mano firme la jaula de los desengaños. Porque a menudo sentirse querido, se confunde con adquirido, y resbalamos en oscuros tópicos, nos desdibujamos, respiramos aires ajenos y notamos cómo la piel pierde brillo, las ganas en huelga de hambre y el amor perdido.

He obviado con pleno conocimiento, el tándem ecónomico-social, ese pacto entre mercaderes porque me escupen contra la pared de la incompresión más infinita, y no me apetece, no me gusta.

Y ya para terminar, sólo un breve inciso sobre las expectativas que se funden caundo dos almas creen haberse descubierto: nadie puede, ni aún en el mejor de los casos, cubrirnos de auto-estima, vestirnos con trajes de héroe, ser siempre lo que esperamos, esperar siempre lo que queremos, vivir por nosotros o darnos la clave de lo que un día a lo mejor fuimos....o seremos.

Una sonrisa.
http://unanacoretaenlacorte.blogspot.com/

la sonrisa que me falta

2009-11-02T11:10:00.003+01:00

Hoy muestro otras sonrisas; la mía anda rectilínea, estática, poco convincente, apenas dibujada; noto mi rostro de piedra, ni tan siquiera ese tropel de pliegues que suelen envolver mi mirada, y el ruido impertinente de mi revolución interna, mi particular cruzada por mantener en pie los recursos, escasos en ese cambio de temporada.
Son sonrisas hidratantes, que no entienden de fisuras, de dudas existenciales, de controversias particulares, en fin… de una selva hormigonada en la que sus criaturas adoramos falsos ídolos, con la conciencia amaestrada en la búsqueda inútil de un bienestar que confundimos con el estar bien.
Y me hace bien recordarlas, embeberme de su magia, saber que existen y pensar,
que a lo mejor todo este barullo, no es más que mi anhelo por volver a encontarlas.

maldita conciencia

2009-10-28T20:55:00.001+01:00

Salgo en busca de la independencia, en esa mañana de sábado que huele como nunca a arena de playa, decidida pero sin estar convencida, para ahuyentar los mordiscos de un caos que en mis afueras araña los cristales sucios de mis cosas, de mi casa.
Ya en el parking la tormenta se anuncia en forma de larga cola, de miradas demasiado ávidas a una hora tan temprana, autómatas compulsivos buscando la pieza perfecta que simule al menos una vida con proyectos, en continua reforma, la enésima oportunidad para comprar una república particularmente diseñada.
Las flechas amarillas apenas si subsisten en un suelo poblado de pasos, ríos de almas repartidos por mil ambientes ficticios, salones con pantallas de plasma, baños inodoros, cocinas sin manchas de grasa, dormitorios sin sueños… pero un escenario apetitoso al fin y al cabo.
Niños del primer mundo haciendo piruetas sobre colchones de látex, cortinas tejidas por manos de niños esclavos, mesas de colores más baratas que una vacuna en Africa…. Y yo me contradigo, me arrastro hechizada por un cojín rojo, una vela con olor a vainilla, otra lámpara para mi mesa, el cucharón que me falta…
Y también compro el armario, y esa caja tan bonita, y regreso a la primera planta en busca de esa barra color cava para colgar mis faldas; la contradicción me alcanza de nuevo camino de la caja, exhausta, pago mi tributo, pacto con mi conciencia, me lo explico pero no me entiendo, y sigo sumisa el ritual trazado.
IKEA, evidentemente, me da las gracias.

Un universo en danza

2009-10-20T12:28:00.000+02:00

Rosa es mi hada maestra, que baila hasta cuando habla, en ese susurro cadente de gestos y palabras; cada movimiento es una emoción que continúa más allá de sus manos, me encuentra y se enreda suavemente hasta tocarme el alma.
Dos veces por semana, midiendo el tiempo con música, buscando mover ese cuerpo sin bisagras, localizando nudos, grietas y barreras, empujando músculos, desenredando hilos de acero , propiciando una entrada diminuta, un descuido de mis fantasmas para notar cómo por dentro mi cuerpo suena distinto, arrullando mis parcelas estancas, iluminando los más secretos rincones con latidos y colores, saber que el movimiento que oscila en el puro centro de mis esencias, prolongará un eco de vibraciones, que a su debido tiempo, me explotará por los poros y se convertirá en mi danza.
Y descubro que mi cadera puede moverse pausada, como si unos delgados hilos tirasen de ella, trazados con tinta invisible, pero que de forma directa se deslizan casi imperceptibles desde un cd. lleno de sonidos exóticos; y vuelvo a descubrir en mi cuerpo que los hombros tiene vida propia… y los muevo, perezosamente sintiendo el cosquilleo y un suave batir de alas de mariposa que aligera un peso oxidado, desatando el lazo de los temores, las penas, algunos rencores, y un ánimo fosilizado.
Ya llegó la magia a mis dominios, la oscuridad escampa, apenas me muevo por fuera, y sin embargo todo un vocabulario femenino crepita y se reparte en mi nuevo universo en danza.

si, quiero

2009-10-15T23:37:00.001+02:00

Cuando Héctor cruzó su primera mirada con Virginia, su piel sin manchas olía a polvos de talco, las frases eran cortas, las manos con arena, y los pasos estrenaban zapatos. El parque delimitaba su universo, y los días seguros se sucedían entre palas, cubos, rodillas con rasguños y lágrimas blancas.
El primer septiembre con libros, les llevó agarrados de la mano a la escuela, con los nervios como pequeñas culebras aguijoneando la barriga, bajo la atenta mirada de sus madres-ángeles de la guarda.
Compartieron apuntes, el cielo en el mismo barrio, los primeros pitillos secretos, sonrisas con ortodoncias, y la vida que les iba creciendo con titulares de estreno.
Héctor cedió primero al embrujo de la noche, con aliento a botellón y canutos de camaradería. Cayeron las horas de estudio al fondo de la mochila, las risas ya no eran propias, nacían desbordadas tras la alquimia de trapicheo buscada por las esquinas ;fueron años difíciles, de seísmos internos y mutaciones en unos cuerpos que libraban mil batallas diarias, el desasosiego prendido en la garganta, pero compañeros hasta el infierno.
Los celos brotaron en Héctor cuando la primera curva se dibujó bajo la camiseta de Virginia; no repararon en ello, porque uno casi siempre se lo callaba, y otra, lo achacaba al instinto protector de su alma más cercana. Aunque él en su interior más oscuro fabricó los fantasmas traidores que adquirieron en propiedad un rincón de su cerebro.
Llegaron el sexo y los contratos basura, casi al mismo tiempo, cada uno por su lado pero con la certeza del otro en su horizonte más inmediato; él de operario en NISSAN, ella cajera en un supermercado; él con chicas calcadas a Virginia; ella, refugiándose en la protección de hombres vestidos de adulto.
Hubo algún amago de noviazgo entre Héctor y la vecina del cuarto, pero salió mal la cosa, quería hacerle padre demasiado pronto y él sintió un lazo acerado cercenarle las ansias de salir del barrio, de la fábrica, de un mundo demasiado estrecho y optó por cortarlo. Hubo llantos y negociaciones que bajaban desde el cuarto piso al rellano del entresuelo, pero Héctor ya andaba de nuevo en la noche buscando arrimado a una cerveza la llave de una vida más ligera.
Virginia por su parte, formalizó un roce inofensivo con un agente de seguros que la arrullaba sin chispa pero ahondaba en la promesa de un futuro calmado, coherente y aceptado.
Eso disparó en Héctor la certidumbre de sentirse abandonado, excluido por primera vez del dúo inquebrantable que desde siempre habían mimado; Y aquí los fantasmas crecieron, le estrangularon el alma, esculpiendo en su misma frente que sin Virginia sus pasos se volvían blandos, el mundo se desplomaba.
Los años se clavaron en Héctor como una nube de metralla, siempre grises, punzantes incluso cuando, ahogado por espectros coleccionaba botellas en todas y cada una de las barras que encontraba hasta llegar roto a casa.
Cuando Héctor cruzó su última mirada con Virginia, el saludo fue lejano, tan ajeno, casi forzado, mientras ella se agarraba del brazo de su destino asegurado.
La autopsia determinó que el cuerpo de Virginia llevaba 13 horas sin vida cuando la encontraron enroscada en su vestido de princesa, un velo blanco manchado y tan sólo 14 horas después de haberse casado.

la vida en azul

2009-10-12T01:08:00.002+02:00

Voy a tener la mirada sólo azul, porque el negro de los días amenaza con quedarse, pateando el optimismo.
Porque me harta saber que Millet se arrepiente cada día más, que a Berlusconi le retiran la inmunidad y sigue teniendo 500 abogados a su servicio, que el caso Gürtel sigue lanzando metralla, y Camps sin arrugas en el traje, que Africa siga escupiendo cadáveres “sin papeles”, que la sangre pinte las palabras que vienen de Afganistán y aunque sea “roja” no mueva ni la mitad de almas que 12 cuerpos deportivos encumbrados en la gloria mediática….
Porque me cansa pensar que ya nada nos afecta, a menos que ocurra en el descansillo que queda justo tras la puerta que nos ampara del resto del mundo, o puede que todo nos incumba demasiado y sólo sepamos sobrevivir escampando la tormenta deslizándonos sobre la superficie inocua.
Y porque me sobrepasa la insistencia del Sr. Windows, que lleva toda la semana recomendándome la instalación del nuevo Internet Explorer 8 a pesar de apoyar hasta el codo en la opción “no volver a recordármelo”.

Fotos: Chaouen, Marruecos.
Procedencia: Mi cámara, mi mirada.

embruja2

2009-10-06T20:18:00.003+02:00

Abandoné por unos días el bordillo en el que habito, y dejé que octubre me recibiera en el aeropuerto de Sevilla; tras un vuelo de bajo coste, en el que la correcta presurización de la cabina no entraba en el precio, una cálida noche de verano nos acompañó hasta el corazón del barrio de La Macarena; constituíamos una entramado puzzle de 2x5 + una.
Cerca de la medianoche, saboreamos las primeras tapas, la amabilidad de los camareros, la vida en la calle, las risas, las cervecitas, la comunicación en palabras grandes, y el agua para la pastillita, (cada un con sus achaques) que el cuerpo ya no aguanta, porque sigue siendo el mismo desde tiempos inmemoriales.
Dormir pocas horas rodeada de azulejos en la cabecera de la cama y luego….en los nombres de las calles, en las plazas, en las tiendas, en los suelos, en las esquinas, incluso rozando mis manos, hasta dejarme el corazón bombeando en colores.
Los pies curiosos subiendo y bajando, músicos a cada paso (me acerco a uno y le digo: me gusta cómo cantas, y él entre acordes me regala un gracias), palabras andaluzas, acentos del sur con sol y magia, caballos y la Giralda, el arco iris en cada unos de los ojos de la catedral donde unos hablan con Dios, algunos veneran imágenes y todos miran a través de sus cámaras.
Las terrazas para la charla, un calor sofocante, se permite fumar en casi todos los bares , el plan E en su línea despanzurrando aceras, calles y plazas, turistas de medio mundo, el Guadalquivir y la noche de Triana; pocos candados de amor tintinean en el puente (la municipalidad ataca), que por aquí no es!!, recuento por si alguno se retrasa, Santa Cruz, espera que compro unos abanicos, vamos a comer, haz el favor de mirar bien el plano; las primeras chispas de la convivencia hacen piruetas en el aire, parece que dividen, pero al final no ganan.
Cena-celebración con mantel y servilleta planchada, las féminas en una esquina, los hombres en la otra banda; unas destapan el corazón, asoman las lágrimas, los hijos, las madres, la rutina se descalza; otros descorchan el vino, comen carcajadas, practican en la superficie aunque algún que otro dardo escapa. Y yo, me envuelvo en mi pañuelo color de la mar nublada, le suplico a la angustia que lo deje para mañana, que hoy tocaban sonrisas, recuerdos, armisticio y amigos bailando en el alma; nata en los postres, chocolate y piña, chin-chin con cava, recomponemos la pose y fotos sin mancha…mientras desenvolvemos los regalos que motivan la esperanza,(una camiseta personalizada, estampada con momentos compartidos y que cuenta los años que llevamos queriéndonos tanto) sorbemos café con suspiros, levantamos la sesión y en el aire se conjura por fin una sinfonía de abrazos.

el embrujo de Sevilla

2009-10-05T20:39:00.004+02:00

deconstrucción

2009-10-01T01:22:00.001+02:00

Todo había empezado con esa minúscula verruga que una mañana descubrió en la orilla de su párpado. A las dos semanas, su caída de ojos volvía a recuperar la irresistible voluptuosidad de antaño; luego las patas de gallo, el lunar de la mejilla derecha, colágeno en los pómulos, esa papada pertinaz, un leve estiramiento facial, dos tallas más de sujetador, una menos de pantalones, láser en los poros para sellar el asomo de elementos pilosos…
En menos de dos años, Rebeca había llevado a cabo una deconstrucción casi completa del cuerpo que los dioses y los genes, le dejaron como legado hacía 35 años, transformándolo en un mapa de efectos especiales.
Su vida se convirtió en una pasarela permanente, y con el tiempo adquirió la soltura de una experta en apariencias: la laca de sus uñas siempre a tono con su foulard, el color del mechero en sintonía con la funda de su móvil, los zapatos dentro de la misma gama que el bolso, pero nunca, nunca iguales. Ya no importaba quemarse los labios con la sopa porque habían perdido sensibilidad en la segunda inyección que los hinchó como un globo de feria; no llorar nunca, a fin de mantener elasticidad en las pestañas; sonreír a modo de mueca, por no crear surcos impertinentes. Así, emboscada en un glamour de física y química, desterró gestos y expresiones para seguir encumbrada en el pedestal de los tersos, con mirada lisa y conversación plana.
Los mareos llegaron al unísono con la primavera; al principio casi imperceptibles, pero continuaron y aumentaron hasta llegar a inquietarla; cuando aquella mañana no pudo alzarse sobre sus tacones porque toda la habitación se tambaleaba a su alrededor, decidió ir al hospital.
El ruido del scanner apagó la exclamación que tras el cristal profirió el médico:
En perfecto orden, y en el lugar que debía ocupar el cerebro, encontraron la colección completa primavera-verano de VOGUE.

desprendimiento de rutina

2009-09-29T21:59:00.002+02:00

Desperté y aún olía a verano, pero sólo atiné a respirar tristeza; se me ocurrió que tal vez, y mirando de reojo mis últimos nueve meses, se debiera a ese cese de actividad laboral que me paralizó en invierno, trajo flores y aprendizajes en esa primavera nepalí, explosionó en mil colores en un verano lleno de sorpresas, y anda revolviéndome las tripas y el alma en ese otoño que se resiste pero insiste.
Desperté, y no estaba, mi sonrisa se descolgó del trapecio de mi cara y anda jugando al escondite; con un galopante desprendimiento de rutina, el tiempo me pisa y yo, intento no escuchar las voces oscuras que entraron en mi cerebro; busco esos argumentos que me hacen sentir optimista, incluso valiente ante esa marejada incesante de viejas actitudes que desaprendí aunque ahora se estampen de nuevo en esa orilla pespunteada.
Desperté y la fiesta había terminado; sentada en el bordillo observo los restos, esa prisa que pertenece a los otros, el hilo sobre el que se sostienen simulando criterio, la vida blanda sobre la que resbalan .No voy a levantarme, al menos de momento, porque adivino que debo mirar hacia otras esquinas que todavía no acierto a ver, porque la paciencia recién estrenó temporada, y porque ese existir ingrávido obedece a una causalidad extraña, me habla en un idioma raro, y se muestra resplandeciente cuando me acuno las ganas.
Desperté, y probablemente eso ya significa algo….

noche de cine

2009-09-29T00:46:00.002+02:00

Olivia ya no puede ser feliz.

Fin mide 133cm.

Joe busca conversación a todas horas.

Y con esos 3 ingredientes, una gran dosis de humanidad, y muchas cosas que decir, se teje un guión sabio, con sabor a hiel, pero que tras 90 minutos deja en el alma la huella indeleble de lo que siempre espero del cine.

Ayer, LA 2 me regaló esta perla cultivada con cariño e inteligencia .

THE STATION AGENT. USA 2003. DIRECTOR: THOMAS McCARTHY

y...ahora, echo de menos... (2)

2009-09-27T00:26:00.003+02:00

La dunas de Merzouga, el olor de mis libros nuevos en septiembre, a mi madre con mi edad, la lancha de Tortuguero, la calma de Puerto Viejo, mis risas de los 16, el patio de mi primera casa, el vamos a la cama con pijama y chupete, el horizonte esférico de Patagonia, los abrazos de Jorge, la biblioteca de Efeso, mi flequillo de primera comunión, las utopías limpias, un café antes del insomnio, los macarrones de Asmita, Tamel por la mañana, la seguridad en las manos de mi padre, una noche sin dudas, la blancura de Pamukkale, la imaginación sin cerrojos, el verso más ágil, los sueños de una pieza, mi cabeza con pájaros, un billete a Atenas, el mar todos los días de la semana, querer y seguir creyendo que puedo, decir no sin remordimientos, masticar el sí con ganas, sentirme casi siempre, dormir ocho horas largas…..
Y no sé si debo continuar, porque si me miro por dentro, aún puedo ver, casi tocar, cada una de esas sensaciones que guardo garabateadas incluso cuando como ahora, las echo de menos.

el equilibrio aparente

2009-09-24T00:37:00.002+02:00

- Si hoy es martes, entonces Pablo tiene sida – se dice Laura mientras termina de fregar los restos del vómito al lado de la mesilla-
Recoge el cubo y dispensa una sonrisa apaciguadora al rostro que se sostiene sobre un cuerpo astillado que apenas dibuja arrugas entre el colchón y las sábanas.
Sale al pasillo mientras observa el reloj; su turno ya ha terminado. Encerrada en la habitación de taquillas adosadas, muda su uniforme manchado de futuros desahuciados por el traje de las apariencias que viste al pisar la calle.
La noche de marzo se mezcla con el embrujo del perfume que destilan sus lóbulos cargados de oro y plata; y el tráfico ahora menos denso, permite tararear el sinuoso taconeo de unos zapatos muy caros.
Ya en el coche, y tras recobrarse en el espejo, dibuja en su frente perlada de retinol, el mapa de sus recorridos en la rutina semanal.
Conduce despacio, la prisa por llegar a casa cayó herida de muerte en la alfombra persa del dormitorio, en ese instante de duda que Alvaro convirtió en la punzante certeza de una infidelidad. Y al lado de la prisa, con los años fueron enterrándose entre los hilos de lana, la alegría, el deseo, la paciencia y el amor; por el dúplex de 220m2, desfilaban cada día, el silencio, el abismo, y un enmohecido por qué me has hecho esto? ataviado con un rencor que seguía creciendo.
Aparca en el garaje, lanza un hondo suspiro y mientras sube las escaleras, llena su cerebro de horas y obligaciones para mañana : una equilibrada combinación lúdico-caritativa diseñada para sobrevivir en las afueras del pensamiento.
Cuando abre la puerta, la escena de su vida aparece inmutable: Alvaro lee el periódico distraídamente en su sillón, la cena dispuesta en la mesa que Nancy dejó antes de marchar, Laurita jugando abducida en la wii y Cora, la perrita, el único ser animado que se acerca a recibirla. Mientras se agacha a acariciarla, vuelve esa náusea impertinente que dura lo suficiente para recordarle …. Qué más da, ya pasará.

entre el cielo y el suelo

2009-09-23T10:39:00.003+02:00

Me gustan los aeropuertos, unos más que otros, pero me gustan. Y no hablo de arquitectura, ni diseño, ni manejabilidad, ni prestaciones, ni siquiera de sus cafeterías, o de su salas de fumadores cada vez más escasas.
Me gustan porque en ese territorio de los sueños, los abrazos se suceden con una facilidad poco usual en cualquier otra parte; es el lenguaje predominante con el que los seres queridos se funden en un diálogo hermoso y limpio; una comunicación que parece sólo admitida en ese cosmos particular, en el que mostrar las emociones no está penado con miradas reprobatorias; un lugar con permiso tácito para entreabrir la puerta del corazón; la zona de descanso para dejar por un momento las formas impuestas e intentar reencontrar la esencia que nos mueve; un espejo que refleja buenas intenciones y permite el armisticio a un cerebro adiestrado en la prisa y la productividad; una tregua en la lucha sin sentido que cada día emprendemos y que cada vez nos cuesta más entender; una orilla al abrigo de amenazas dónde la ternura escancia un bálsamo reparador que protege la piel de la crispación global.
Es así como la vida entra y sale cada vez que las puertas se abren, con mil ojos expectantes, que buscan concretarse en esa figura que se aleja, o en esa otra a la que por fin poder de nuevo abrazarse.

tras la cortina azul

2009-09-18T20:00:00.001+02:00

A mi padre se le escapan las venas; bajo la piel huyen asustadas presintiendo el pinchazo inminente; en su rostro adivino un velo de dolor, eso si, escondido tras la fuerza que todavía le sostiene.
Su corazón volvió a hacer escala en un puerto fuera de ruta, y de nuevo pasa sus noches tras la cortina azul, con comida transparente y oxígeno de prestado.
Las horas caen a gotas en ese universo de lágrimas contenidas y sufrimientos clasificados en expedientes; él en la cama, y yo, acurrucada en el rincón observamos la vida latir a otro ritmo: el ángel que nos guardó la primera noche, el que dio el empujoncito a ese corazón perezoso, entra avalado por su sonrisa y su cara de bueno; tras la puerta se escucha el taconeo de Barbie-cirujana que desfila por el pasillo; al-magrehb pasa la mopa en círculos matemáticamente estudiados; un gemido insistente suena atroz al otro lado de la planta; el carrito de la cena chirría, hiriendo oído y olfato ( me recuerda tanto a los menús de los aviones!!!); un auxiliar de amarillo toma la presión y la temperatura, eficaz pero sin alma; la enfermera –nomevayaadescuadrarelprograma- entra con prisa, pincha y sale casi sin mirarle a la cara… y así en un incesante goteo que sigue las 24 horas de un día que parece tener más.
Y así mi padre escala poco a poco hasta el umbral de la vida, la que espera seguir teniendo tan pronto le han permitido descorrer de una vez, la cortina azul.

estados unidos

2009-09-16T18:29:00.002+02:00

Desubicada en mis tiempos, con piedras en los zapatos, un ligero dolor en el ánimo, un orgullo que se rasca, dos noches para la tristeza, una mañana con lágrimas, una dieta sin equilibrio, un cuaderno con faltas, las manos algo caídas, la mirada desde el bordillo, el insomnio en primera página, hospital de noche, los amigos cerca del alma, palabras sueltas, emociones en jarras….
La vida latiendo despacio, y la sonrisa, esa, nunca se escapa.

hoy, mejor no....

2009-09-13T00:43:00.002+02:00

Hoy no quiero oir palabras
que quieran vivir a lo grande,
que amenacen con quebrar
la salud de un ánimo frágil

Háblame de ternura
con los ojos de mirarme
hazme un hueco en la almohada
para que las lágrimas resbalen
saladas, y en desordenada fila
rostro abajo, sin mesura

Quiéreme despacio
al oído,
deshilachando la pena
que despertó conmigo

Abrázame de palabras, insiste
como si el futuro existiera
o para recordarme que a veces
sólo a veces
la verdad no es tan triste.

replegando las alas....

2009-09-09T23:42:00.003+02:00

Lentamente, encogí mis alas viajeras y descendí sobre el nido que ya me aguardaba impaciente.

Foto: Tomada poco antes del atardecer en Frómista ( Palencia) . La cigüeña, tan real, tan cerquita , parecía dibujadada en ese azul tan cielo.

Y....

2009-08-31T11:27:00.006+02:00

Y de nuevo ese nudo que mira las horas y me desbarata….; vuelvo a cargar con mi mochila, a respirar fuera de casa; mañana empieza la línea que dibujaré en el mapa de España: desde el extremo Este, hasta cruzar los puntitos de la frontera lusitana y desembocar en el Atlántico donde el Duero cambia su nombre, en un juego de vocales , para sonar diferente y mezclarse con agua salada.
Entre doblar camisetas, el champú, las zapatillas, la ilusión, un medio miedo, se cruza en el pasillo un atisbo de pena; dejaré , al final lo he decidido, el portátil en casa; y sé que va a dolerme, ese blog de cada día , desde donde cada mañana desayuno versos, pensamientos, y miro al mundo con más ganas.

Y que os echaré de menos, como a mi perra y a mis caras conocidas, a mi calle, a lo que a veces me aburre, a mi mar, al olor de mi hermosa albahaca;

Y el caso es que ya asomaron las alas que hormiguean en mi espalda, noto mis pies más ligeros, y un pincel de caramelo me pinta ilusión en el alma.

Y que septiembre contará hasta 15 rapidito, con muchas ganas, para volver a abrir la ventana y encontrarme paseando de nuevo por vuestras palabras.

al filo de lo posible

2009-08-27T09:48:00.002+02:00

Ando espesa, o puede que evaporada; dadas las altas temperatura me inclino más por lo segundo; paso lento y teclado perezoso, descosiendo las horas multiplicando descansos. Y el muerdo insistente del deber acumulado, por recalar demasiado rato en la orilla de los dis-paros; quiso el destino expulsarme, muerta de miedo , el futuro vuelto de espaldas, y mi nombre grabado en la lista de los quizás la próxima semana.
Ahora desde mi rincón, observo al mundo y su danza, convulsa, casi siempre sin sentido, y por momentos desesperada.
Y me preguntan muchos, a veces sólo con la mirada, qué estoy haciendo con mi vida: vivirla, o acaso eso no basta?. Y yo pienso sin decirlo, porqué esgrimen esas máscaras de sorpresa con sonrisas de hojalata, resentidos por mi audacia, por mi deliciosa inconsciencia, o simplemente por verme feliz a pesar de mi condición de hormiga desterrada.
Quizás habré de trenzar de nuevo un guión de suma y sigue, de balances de situación de pérdidas y ganancias, para calmar las iras de unas ánimas desquiciadas que no entienden que malgaste según su doctrina unas horas que a ellos les faltan; abstraídos de emociones, divididos en jornadas, cuarteados por contratos de letra pequeña y malvada, hipotecados confesos, convictos de burocracia; una selva en la que habito aunque no me plazca, donde reclamo el derecho a tener mi propia liana, limpia, sin prisas, sin agendas reventadas, sin compromisos inocuos, lista para saltar , sin esperar el orden del día, ni la obligación marcada.
Por eso siento que debo seguir simplificando mi vida, cambiando miradas torvas por sonrisas lavadas, regalando abrazos sinceros , parar y mirar la luna, escribir versos , envolverme de palabras que por fin suenen amables, y decirle al mundo al oído, con el tono más suave….. que a mi ya no hay quien me pare.

amores pequeños

2009-08-25T10:01:00.004+02:00

Tengo un amor pequeño
que me crece a cada rato
acompaña sin exigencias
brota,

y escancia los sueños

Despunta en pequeños detalles
ensortija ilusiones
trae calma en bandeja
y esparce rocío
por mis inmediatos paisajes.

Etéreo, casi desconocido
brilla como un regalo
sereno , atento al abrazo
del querer aún dormido

Tímido , pero con firmeza
dulcemente agazapado
tras su generosa sonrisa
descorcha brisas, colores
la vida, con delicadeza

de mis pasos.....

2009-08-20T19:49:00.003+02:00

Suprimí los preludios de proyectos futuros
Varada,
Engarzada
en una decrépita nostalgia
Oyendo voces lejanas
Insurgentes
Extrañas
que intencionadamente lanzaban
Impunes
Atrevidas
la dolorosa certeza de los malos augurios

Con no tener miedo no alcanza
Ingenua
Incauta
A sorber ni la costura
de una felicidad
Esquiva
Afilada
embrutecida de posos
Grises
Espesos
Venidos de otras batallas

Sin embargo, desarmada
Ausente
Aturullada
Alzo las pupilas y las ganas
Despacio
Dulce
Hacia el verano que tengo
Y la vida que me aguarda

universos óptimos

2009-08-17T00:43:00.003+02:00

Ocurre que no tengo miedo, y me parece increíble; ahora despojado el primer puesto, acuden con improntas desiguales otros retos, algunos quebrantos y la llamada al deber; sonreír a veces pase, pero no te acostumbres, no estamos para perder adeptos en el bazar de los tristes, me recuerda esa especie de cucaracha llamada mala conciencia pegada al lóbulo de mis pensamientos, rasgando con sus patas viscosas la ilusión y la inocencia. Escupe pequeñas dosis de veneno cotidiano para marcarme la senda de la que nunca permitiría que escape porque optimista, pierdo valor.
Y ocurre, que paré en el camino, entretenida en una nube que jugaba en un cielo azul, abracé un árbol, y sonreí a una flor ….y continué sin miedo, con todas mis dudas y algún temor, pero saboreando la certeza, de que así, se respira mejor

soledades

2009-08-13T01:41:00.002+02:00

Soledad no tiene vida, aunque ella no lo sepa. Vive proyectada en actitudes ajenas y busca la conversación de rellano en un desesperado intento por sentirse visible.
En su terraza desgasta afectos y frustraciones, derrochando en las macetas la energía que en otros tiempos derramaba en su familia.
Tiempos en que criticó por no mirarse, convivencias vecinales y relegó su retrato familiar a una experiencia extramuros creyendo que de esta forma ahuyentaría la tristeza.
Esculpió mil formas de vida envidiable y no reparó en el fondo que desatendido, empezó a agrietarse bajo el parquet del salón.
Vivió en un conjunto vacío arropada por el cargo vitalicio de esposa y madre para el que se creía predestinada y que desempeñaba con la frialdad y rectitud de una estratega experimentada.
No hubo tiempo para bailar al son de la ternura, antes sábanas limpias que juegos de cama; primero cambiar pañales, las caricias para más tarde….que hay que poner la mesa para los tres comensales.
Y ese terceto, en un otoño cualquiera se convirtió en dúo porque Celso se cansó de jugar a ser el malo. Calladamente y de noche, patentó la invisibilidad a que ella le relegó ya no importaba ni cómo ni cuando. El dúo duró otro rato, el justo para que Ignacio al cumplir los 23, se sacara las oposiciones de policía y volara con su nuevo uniforme a otro nido menos ingrato.
Pero ella siguió gastándose el carácter y los años en un folleto caducado que vendía ilusiones a plazos y garantías de plástico. Dejó que las apariencias le barrieran el derecho a una intimidad en la que nunca supo muy bien cómo manejarse.
Hace un mes que murió su gato, y su duelo, aunque sentido, vomita rabia acumulada por esos abandonos innombrables, que acuñó cuando creía que sus despechos eran pequeños actos de rebeldía, y sus agravios continuados las reglas de un futuro perfecto.
Pero hoy sabe más que nunca que ser una ya no le vale.

amores buenos

2009-08-10T01:00:00.001+02:00

Pedro apura casi a escondidas, las últimas bocanadas de humo antes de entrar en clase. Apoyado en la pared, otea el horizonte en busca de su falda, ese anuncio de primavera perenne que revolotea gracioso envolviendo sus piernas.
María llega justo a tiempo para inundar de lavanda el corto espacio que juntos recorren hasta llegar al aula ; cada uno en una punta, separados por cuatro sillas, los cuadernos, una goma de borrar con sabor a nata, y los lápices de 12 colores afilados y en guardia. Sus miradas tuercen barreras, y se les clavan directamente en esa porción de alma que se guardan cada mañana. Una hora que recorren en absoluta armonía, emborronando libretas, deshaciéndose en halagos mudos que cruzan la sala, y bebiéndose a sorbos la chispa de la esperanza.
A la salida, mezclados entre sus compañeros, bajan las escaleras hasta el semáforo; el punto de luz para sus encuentros fugaces, un rozarse con las palabras , sin promesas, sólo con ganas; cinco minutos que derraman alegría, abrazos sonoros, y la promesa de un amor que tejieron de su talla.
- Abuelo!!! , que estoy en doble fila!!!!
Pedro reconoce la voz de Cristina al otro lado de la calle, del mundo.
Conjugando labios con mejilla, susurra medio triste:
- hasta mañana, María

y de repente.....

2009-08-03T00:08:00.002+02:00

Y de repente me apetece un amor casi a la antigua; como ese chocolate a la taza que nada sabe de sobres con sabores de un instante ; como una piruleta de fresa sin conservantes; como una caricia tan suave que no quieres que se acabe; como una mirada de seda que invita a quedarse; como un vaso de leche fría sin doble ración de calcio; como el pan sin adjetivos; como el azúcar en su primera fase; como el juego de unos dedos que no buscan ambigüedades ; como una comisura que dibuja sonrisas inmejorables; como un refresco de piña; como un aroma antes del suavizante; como las palabras sencillas, que no buscan impresionarte; como un diálogo entre manos con permiso para hablarse.
Como una vida mejor sin necesidad de mudarse.

binomio indisoluble

2009-07-28T23:55:00.003+02:00

Supe desde el principio que no aguantaría, que se me iba a escapar, como sin querer, pero queriendo todo el rato, desplegar mi sonrisa para soltarlo ya:
¡van a publicarme un relato!!!!!. Contravengo todas las normas que la cordura convoca, y según escribo, el miedo me patea la conciencia de niña buena que se empeñaron en incorporarme.
La historia, que aún no tiene final, es larga y quizás no importe. A lo que voy: www.auladeescritores.com. Me inscribo, a un curso-express de verano y ayer, el profesor escoge también mi relato para incluirlo en la nueva antología que tienen previsto publicar en octubre. Ya está!... me guardo las emociones para llenar espacios de vacío que a buen seguro están por llegar. Mi relato, pasado por la cirugía, pertenece a una entrada que ya hice allá por enero; y es que las musas, siguen mostrándose esquivas…..

María no es puta, pero come y muere de ello cada día.
Lleva 3 años en ese trueque macabro de carne por calderilla, recluida en eternas noches de humo y alcohol, abriéndose de piernas y condenando ilusiones.
En el BRINDY’S las estaciones se solapan sin cambios aparentes, quizás sólo un ligero mutar en la indumentaria de las almas desesperadas que se dejan caer en la barra cuando acecha el ocaso. Como un estrecho muro de lamentaciones, ese lingote opaco que recorre el bar desde la entrada hasta la angosta escalera que conduce al piso superior. Una puerta entreabierta tras la que se esconden bocas pintadas, orgullos pisados, tacones dorados, carne fresca tapizada con lentejuelas y la promesa inminente del placer de los parias.
Carlos consume de manera habitual los productos que se ofrecen en el bar, con un metódico ritual: gin tonic, Marlboro y minucioso recorrido con la mirada por el local. Es periodista, y joven, con esa belleza que dura 20 segundos, pero que hasta el momento le ha procurado un estado de gracia recurrente.
Aparte de una declarada inclinación por el exotismo de una piel oscura, nunca ha mostrado especial interés por ninguna de ellas…. hasta que en su universo mínimo se cruzó hace 18 meses el contoneo irresistible de las caderas de María;
devoto a la elipsis casi perfecta de sus piernas, espera impaciente su turno declinando, ahora sí, cualquier opción que no la incluya a ella.
María por su parte, acostumbrada a los halagos de tarifa plana, le recibió tras la muralla de una sonrisa provisional, desnuda de afecto, pero con el indispensable toque seductor que se esperaba de ella.
Sin embargo, el roce continuo, una mirada alargada unos segundos, acaso una palabra amable, consiguieron encontrar la grieta que acaba por tener cualquier muro; y María desató el nudo de la tristeza, y le contó su viaje involuntario desde la pequeña aldea amazónica herida de hambre hasta la puerta del BRINDY’S, la deuda con Marlon, ese amigo de su amiga Daisy que se convirtió en macarra en el justo instante que le arrancó su pasaporte en la terminal de Barajas; y la dolorosa cuenta atrás de los segundos que todavía le quedaban por cumplir en esa condena.
Carlos la escucha, acariciando sus ojos con el embrujo de aquellos primeros veinte segundos que sabe infalibles, ganando una batalla que tan sólo se libra en sus planes.
Mientras, María respira miércoles de luz, sonrisas lavadas y confidencias entre las sábanas, y duerme casi tranquila cuando él se desprende de su cuerpo pisando el alba.
Ya lleva 3 cigarrillos, dos servicios y un gin tonic; apenas reposa en el alto taburete dispuesto estratégicamente para divisar la entrada sin esfuerzo. Carlos se retrasa....
Al otro lado de la ciudad donde la noche no es oscura, y la vida parece cómoda, en la sala de Actos de la Facultad de Ciencias de la Información, se están ultimando los detalles para la presentación.
Carlos carraspea ligeramente, vestido con la sensación de triunfo de la que tanto disfruta;
- Bienvenidos y gracias por acompañarme en esta noche tan importante para mi…..
En sus manos, sostiene orgulloso el libro cuyo título reverbera con presunción: INMIGRACION Y PROSTITUCION, UN BINOMIO INDISOLUBLE.

inspirar...suspirar

2009-07-24T00:58:00.000+02:00

Cae la tarde a plomo sobre el tapiz de mis dedos. Ruge el miedo en mis yemas , las uñas son como yunques que aplastan inmisericordes las musas enanas que de un tiempo a esta parte se muestran hurañas. Muevo la mano torpemente en ese recorrido cotidiano que me acerca a la engañosa seguridad del humo encapsulado, buscando dónde agarrarme cuando la inspiración fenece, o cuando se muestra tan sólo con esa textura astillada que no atina a plasmarse más allá de mi desesperación.
Las volutas se abrazan a la nada de mis frases y permiten un respiro, que siempre termina amargo, vencido por la certidumbre de otro día de versos ausentes.

de mudanzas.....

2009-07-22T01:17:00.003+02:00

Si tu piel fuera perfecta
lloraría cada día
por esa lluvia de ausencias,
la escarcha de tus silencios
y el rescoldo de mi prisa

Absurda, enmarañada
empeñada de por vida
en conseguir por un instante,
ser preludio de tu risa.

Pero ocurre que en tus manos,
tropecé con una grieta,
y por ella anduve
de mudanzas,
hasta el final de la fiesta.

Sociedad Anónima

2009-07-15T18:34:00.002+02:00

Adela es heroína de actos mediocres: ceder el mando del televisor a Santiago sin oponer la más mínima resistencia, tender la colada por riguroso orden de tamaño y armonía de colores, saber la dosis exacta de sal para el gazpacho, escribir con una perfecta ortografía exenta de faltas la lista de la compra, doblar las camisetas con destreza y sin arrugas, comprar las macetas de la misma medida, y un sinfín de operaciones sistemáticas que llenan su vida de orden y fracaso.
Santiago asiste imperturbable al despliegue de medios que su esposa manifiesta durante las horas de luz; no advierte anomalías en su convivencia porque con diferentes formas pero igual contenido vivió sus años anteriores al matrimonio.
Su contribución al cambio de estado se redujo a un simple trueque de nombres:
Rosa (su madre) por Adela (su mujer). Y ahí se quedó. Hizo las concesiones mínimas que a su entender se observaban en el contrato marital y siguió por el camino que generaciones precedentes habían marcado con fuego al género masculino.
Hoy es jueves y según el programa, en la cama les espera una citación para el roce, últimamente áspero y rápido. O puede que siempre haya sido así en los últimos cinco años, enmascarado sólo por los aires de verbena de un amor de baja graduación y corriente alterna. Adela presiente un hastío inminente, pero sigue callada, da la espalda al cuerpo de Santiago y cierra los párpados.
Escasos segundos antes, sus pupilas retienen el perfil bordado en la funda de la almohada: S.A.

cadena de horrores

2009-07-14T00:24:00.002+02:00

Muere el bebé de Dalilah, la primera víctima de gripe A en España
14:00 lun 13 julio 2009 -->
El bebé de Dalilah, la joven de 19 años que fue la primera víctima mortal de la gripe A en España, ha fallecido. Así lo han informado fuentes del Hospital Gregorio Marañón, que han reconocido que la muerte del pequeño se ha producido por un “error profesional” al administrarle la alimentación por vena en lugar de por la sonda nasogástrica.

Ayer, el día amaneció espeso, torpe, caluroso; dispersa, esquivé las horas sintiendo su peso como una perpetua cadena de despropósitos. Lentamente, logré traspasar la mañana acumulando errores que amenazaban convertirse en daños irreparables...hasta que llegaron las noticias y se me despeñó el alma , caí sin remedio en zona abisal.

posibilidad razonable

2009-07-12T21:54:00.001+02:00

Existe la posibilidad razonable
de que invadas mis sueños,
pisando sin escrúpulos
y uno a uno
mis mejores deseos.

Dejándome vana, expuesta al eco
Atronador,
de tus conversaciones de rellano
Urdidas
por tus peores miedos

Pero conviene que te comente,
pausadamente , sin recelos
que anoche cuando te soñaba
te me volviste pequeño.

y...ahora, echo de menos...

2009-07-08T00:37:00.002+02:00

Los pastelitos de nata en mi primera pastelería; la mirada de Olivia; la tuya, en algunos momentos; el instante en que mi hermana descubrió el mar; el atardecer en Petra; un té deliciosamente indio; la Quebrada de Humauaca; las horas de playa con Cristina; cuando los reyes eran magos; tus manos en mi cara; un zumo en las calles de Damasco; el verano de 1992; la primavera de Ushuaia; las hojas de otoño de mis 8 años; los domingos de cine con mi padre; jugar al escondite; mis trenzas sin canas; el amor en mis ojos, después de tanto….; mi llegada a Kathmandú; y el verano de 2001, y el de 2006; ser feliz en Navidad; reír por nada, llorar por nada; la llamada al rezo en la madrugada de Estambul; mi camiseta a rayas en las calles de Shangai; el dalai lama, y Dharamsala; los caramelos sugus; la vía láctea en el cielo malgache; el soñar que me amabas; cuando el miedo era una película; la noche en el caravansar de Shiraz; pisar la nieve sin calcetines en un bosque de Finalandia; el hamman de Beysehir; mi corazón sin tiritas; leer sin gafas; mis cervicales, antes de las jaquecas; mi segundo coche; mis chanclas brasileñas; las letras de tu nombre parpadeando en el móvil; cuando la caída de un diente, prometía el regalo de un ángel; no poder acordarme de mi primera redacción; y….

Puede que continúe…

aromas indostánicos

2009-07-05T21:31:00.005+02:00

Alguna grieta empezó a crujir en este domingo de verano; se disparó el miedo, y casi volví a ver el camino a oscuras que recién desanduve. Fue sólo un chispazo, como ese tic aprendido en las edades que sólo contaba un dígito. Me agarré a las olas de un verde transpaente que susurraban tras el balcón... la calma se me encaramó y dirigí mi corazón a esas líneas que en su honda aspereza, llenaron mis insignificancias con su desgarradora belleza.

Ahi van....

"Creedme que me estoy cayendo a pedazos.

No hablo metafóricamente; tampoco es el gambito de apertura de ninguna melodramática, enigmática y mugrienta solicitud de compasión. Quiero decir simplemente que he empezado a agrietarme por todas partes como un viejo cántaro....que mi pobre cuerpo, singular, desgarbado, zarandeado por un exceso de Historia, vaciado por arriba y por abajo, mutilado por puertas y descalabrado por escupideras, ha empezado a reventar por las costuras. En otras palabras, me estoy desintegrando literalmente , despacio por el momento, aunque hay signos de aceleración. Os pido sólo que aceptéis (como lo he aceptado yo) que en su día me desmenuzaré en (aproximadamente) sieiscientos treinta millones de partículas de un polvo anónimo y necesariamente olvidadizo. Por eso he resuelto confiarme al papel, antes de olvidar. (Somos una nación con mala memoria).

Hay momentos de terror, pero desaparecen. El pánico, como un mostruo marino burbujeante, sube a tomar aire, hierve en la superficie, pero acaba por volver a las profundidades . Es importante que conserve la calma....."

Hijos de la medianoche. Salman Rushdie

politonos

2009-07-03T12:48:00.003+02:00

Risueño, me abrazas con tus ojos mientras entro en la cafetería.
Liviana, me envuelvo en tu afecto y la hora no importa
Impacientes, deslizamos la charla por los raíles del reencuentro
Cautelosos, esquivamos los muros que acechan al llegar a casa
Temerarios, exploramos el límite que la costumbre dibuja
Turbados, respiramos el vértigo en cada roce deliberado
Ansiosos, apartamos el velo que tejió la cordura.
Desconcertados, ordenamos los vestigios de la batalla librada
Derrotados, emprendemos la retirada:
Tú a tu vida, yo a mis lágrimas

la ruta de la seda

2009-06-29T01:07:00.003+02:00

Mi piel no tenía planeado
mirarte de esa manera
tan profunda, directa
cruzando sin previo aviso
una a una tus fronteras

Apenas fue consciente
de saberte ya tan cerca
se apropió del salvoconducto
para circular sin barreras
por el altas de tu vientre

Hizo un quiebro hacia tu espalda
esquiva al primer instante
escalando suave y dichosa
respirando,
entre los cerros de tus vértebras

Desembocó en tu nuca
en un aleteo hermoso
resbalando traviesa
hasta el perfil de tus lóbulos

Y giró, casi inquieta
por el relieve áspero
de ésos pómulos
redondos, pluscuamperfectos
que coronaban imponentes
el rostro de tu belleza

Hilvanó con parsimonia
un descenso envolvente y mágico
para terminar,
descansada
en el umbral de tu boca

ajuste de cuentas

2009-06-25T09:36:00.002+02:00

El aire gélido de la sucursal, mantiene el rostro de Fernando con una pátina de aparente rocío perlado de gotas de sudor. En la calle caen 35 grados.
Se pone las gafas y empieza con estudiada parsimonia a leer el informe de 2 folios que tiene sobre la mesa. Al otro lado, expectante una mirada nerviosa sigue todos sus movimientos. Fernando lo sabe y desgasta el tiempo, finge entretenerse más de la cuenta en alguno de los párrafos. A 80cm. del contrachapado de roble envejecido, unos dedos bailan una grotesca danza entre impaciente y suplicante.
Todavía unos minutos más, frunce el ceño, repasa, junta sus manos frente la boca, y entorna los ojos para enfatizar una puesta en escena casi perfecta.
Por primera vez, presta atención a la figura menguante sentada al filo del sillón; dirige su mirada a la placa con destellos dorados que reposa sobre la mesa: Antonio Peláez. Director. Esboza lo que quiere parecer una sonrisa compasiva y dispara: Sr. Peláez, he estudiado detenidamente los términos del contrato, después de 20 años de relación con su entidad me parecía justo, pero siento comunicarle que finalmente, he decidido no ingresar los 150€ que gané en la bono-loto.

antes, ahora, después

2009-06-24T02:44:00.002+02:00

Antes que el rencor
se derrame en mis palabras
y ametralle sin piedad
tu seguridad maquillada

Ahora que mi mirada te quiere
y tus cutículas imperfectas
no me arañan indiferentes

Voy a dejar que me dejes

Porque durante todo este tiempo
más salobre que tierno
jamás pude entrever
que iríamos de la mano
camino hacia después

a quien me pueda interesar.....

2009-06-20T09:29:00.008+02:00

en el patio de tus manos
jugaría
al escondite
esperando de puntillas
que una estrella
resbalara
por el tobogán de tus pupilas .

enredada entre tus brazos
columpiaría
cada tarde de jueves
una y mil veces
mis pequeñas utopías

en el anverso de tus labios
escribiría
con la yema de los míos
todos los verbos
sinónimos de caricia

y si de mi dependiera
nadaría
con aletas de ternura
en el iris de tus ojos
toda la vida entera

querida miseria ajena......

2009-06-16T22:59:00.004+02:00

La miseria siempre muestra
una sonrisa desdentada,
que muerde la mirada cándida de quién
Observa
desde las gradas… sin mojarse,
El corazón alicatado,
ni sus dedos con sandalias.

Incluso ensaya con éxito
y aplauso repetido
el rito de la caridad
mal aprendido
y peor recitado , por almas de teletienda
Aprendices de redentor

Hasta puede que convenza
las mejores intenciones
Miente con estudiado cinismo
a esa solidaridad inventada
en cómodas cuotas
de conciencia lavada;

Pero jamás, y digo jamás
pienso ni por un momento
que a su lado se sienta
el aval de la felicidad….

temas pen dientes.

2009-06-12T22:58:00.005+02:00

Cuando sintó sus manos cerca de su boca, y descender su aliento a hierbabuena, Marina quedó fulminada por la certeza. Hacía exactamente 1 año y dos meses que no mediaba entre ella y un hombre tan corto espacio, que en el vértice de su estómago no bailaban mariposas....

Y no sólo eso, también fue plenamente consciente que había sido justamente en el mismo lugar.

Esperó paciente, observando sin quejarse, la agilidad de esos dedos de uñas pulcras que exploraban las coronas de sus dientes con incisiva precisión.

Salió de la consulta, pagó a la recepcionista y con una vaga excusa eludió concertar la revisión del próximo año.

Ya en casa, abrió la tapa de su portátil y lo conectó. Sin pasar siquiera por hotmail, pinchó directamente el icono con forma de corazón que latía impertinente en la pantalla; dos clicks más y vió como desaparecían fulminadas desde su carpeta de favoritos, cada una de las letras: http://www.match.com

Diccionario de bolsillo para sobrevivir en Kathmandú.... (traducido al castellano-amable)

2009-06-12T01:18:00.013+02:00

1. Mecachis! ¿cómo se me habrá ocurrido cruzar la calle, justo cuando un ejército de taxis, microbuses, rickshaw, bicicletas, motos, vacas y algún perro tuvieron la misma idea?.... es que al no haber semáforos, ni pasos de cebra, con ese ruido y tras 10 minutos de esperar el momento oportuno.... Se me habrá ido Shiva al cielo!!!!!
2. Oh vaya!!!! con qué contundente insistencia toca el cláxon señor taxista.... no, no se preocupe ; por estar a punto de atropellarme, ni por dejarme la falda perdida cuando frenó en seco sobre este charco; siento que su esfuerzo no se vea compensado con un gesto afirmativo por mi parte

3. Caramba, noto un olor casi nauseabundo.... ah! es ese montón de escombros "olvidado" en la"no" acera, dónde pastan impasibles esos pajaritos negros de pico largo... ¿cuervos no?

4. Argggg! siento pedirle encarecidamente que salga de mi habitación, delicada y enorme criatura en forma de cucaracha , porque mi instinto budista y esa especial aversión a su especie, no me permiten aplastarla con mi sandalia, y mucho me temo que no me apetece compartir cama.

5. Disculpe que se lo repita, amable vendedor de bálsamo de tigre, pero voy a tener que negarme de nuevo a sus expectativas , igual que hace 15 segundos y por tercera vez en el día de hoy.

6. Namaste. Spain. Yes, near Barcelona. yes I've done a trek. No thaks I don't need a guide . One month. ( Frases imprescindibles y por este orden que conforman un cuestionario tácitamente acordado por la población nepalí en busca de turistas justo a la entrada de Thamel).

7. Buenos días hermosa vendedora de bolsos multicolores y especialmente brillantes, pero ahora mismo no se me ocurre ningún motivo para comprarle un juego de 10... ni siquiera su amable insistencia.

8. Este maravilloso instrumento musical, no me interesa buen hombre, incluso parece taladrar mis tímpanos, ya me perdonará.

9. Oh! Así que este es el Buda de la suerte. Me pareció más gordito cuando me lo ofreció ayer por la tarde; está como más estilizado. Ah! que éste es el nepalí y el otro el chino... ¡con razón!. Bueno, gracias de todas formas.

10. Mi querido y sonriente conductor de rickshaw, seguro que me recuerda, paso por aqui unas 8 veces al día, y puedo adivinar en su mirada que ya sabe mi respuesta; al fin y al cabo es la misma cada vez.

Y estos 10 "consejos" se resumen en dos realmente imprescindibles

La sonrisa, lo primero.. generosa, casi permanente ....ayuda a diluir esa bilis viscosa que empuja el esófago... tan presta a salir... y pinta el arco iris en tu mirada.

Cruzar la calle como si una bomba nuclear hubiera aniquilado al resto de la humanidad, es decir lento pero seguro.. sin detenerse; es asombroso como pueden llegar a esquivarte...

Debo añadir que compré, subí a un rickshaw, a un taxi y tantas otras cosas...pero por suerte, no cada una de las veces en que me fue solicitado.