extraños paraísos

Llegar a la isla de Carabane no resulta nada fácil. Llevamos una semana botando en el 4x4, esquivando el río Gambia, buscando el camino al sur donde la Casamance exuberante en pobreza y sonrisas radiantes, nos muestra la explosión de sus verdes, de sus necesidades. El calor es asfixiante, tan sólo soportable porque durante el recorrido, nos envuelve la burbuja reconfortante del aire acondicionado del coche. Y justo cuando el perfil de Africa se confunde con el Océano un puñado de tierra paria, se mantiene casi pegado, apareando las aguas turbias del río, con la bravura azul del Atlántico. Aquí, en esa esquina un boceto del paraíso asoma entre palmeras y arenas casi blancas, pero al pisar su orilla, la realidad nos aguarda, impasible, rotunda casi imperceptible a unos ojos de turistas accidentales, pero espesa como ese sol que se pega a las paredes del alma.


La habitación, sencilla y limpia escupe fuego por las paredes, del grifo sale un agua oscura, viscosa, se puede comer con cuchara y todo un microcosmos de insectos nos envuelve en su particular danza, amenazando una piel irritada, en constante ebullición. Mi estómago lleva dando vueltas desde la última comida, y puedo casi notar las patas de esos microorganismos resbalando, organizando el motín que al caer la noche se declarará en mis vísceras.
El café de la mañana, colabora de manera desinteresada en la rebelión que sigue desbaratándome, que ya sin remedio me acompañará el resto del viaje. Desembarcamos en una isla cercana, la orilla llena de chozas, barcas desconchadas y un penetrante olor a putrefacción que consigue darle una vuelta más a mis maltrechas entrañas. Reprimo las nauseas mientras recorremos una arena llena de peces inmóviles, de aspecto indeseable. El guía desgrana la historia de esas almas condenadas a una rutina que esquiva la muerte cada mañana, de una industria pesquera tan primitiva como necesaria para que sus vidas superen al menos la barrera de la infancia. Siento mis piernas temblar, fallarme a cada paso, y esa voz de la conciencia que ahora sólo acierta a chillar desesperadamente que esto no hay quien lo aguante, únicamente preocupada en intentar no desplomarme. Aún queda lo peor, confirmar la sospecha que esas barcas despertaron en mi cerebro en letargo. Tenemos el cuestionable honor de presenciar uno de los puntos de los que parten las pateras hacia El Dorado, hacia la opulenta Europa. Por un momento la náusea cambia de nombre y aunque no lo veo, puedo imaginarlo: esos cuerpos amontonados, arrancados de la tierra conocida, para enfrentar un futuro que ya nace quebrado, generaciones arrancadas de cuajo por el hambre y la promesa falseada de un futuro imaginario.
Así, cada vez que en las noticias aparecen esas miradas oscuras, esos cuerpos sin vida , siento de nuevo el nudo que estrangula cualquier atisbo de esperanza, de buscar paraísos exóticos, de pensar que puedo seguir como si no hubiera visto nada.